El rostro

Como esta ceniza marina siempre famélica

que anhela rostros asombrados

como si fueran huevo dejados a la suerte

algo, también aqui, muy árido de sangre

ensaya crecer entre la bruma

enunciando plegarias para soportar el viaje.

Hay noches más desoladas que la muerte;

lluvias de agujas que despellejan el coraje, 

noches voraces palmo a palmo

obsesas en su gana de dibujar desiertos

La soledad parece conllevar esta manía;

entre sus venas de granito y ola fatigada

un graznido de peñasco emplumado

parece remediar el desamparo de cualquier esqueleto

con la sombra precisa y el ìdolo de las piedras.

No hay ninguna manera de poder saciar la angustia;

el espanto siempre crece como un animal preciso para toda la nostalgia.

Yo aprendí a secar mis versos en estas planicies

tan parecidas a los silenciosos encuentros de la noche con mi infancia

Yo me siento a veces

màs ceniza marina que rostro perdido entre la arena.