Voy a escribir claro:
Sobre un día cualquiera,
Detallando,
Yendo del baño a la cocina,
Abriendo la nevera,
Organizando la habitación,
Y sintiendo el véspero
Como una cosa extraña que no es el día.
Voy a hablar
De seguro
De cerrar la puerta con llave
Y tener la incertidumbre de olvidar algo.
De caminar hasta la estación del bus
Y de timbrar el tiquete en la tarjeta
O pensar
Que eso que escribí
Es la mejor forma
Para describir una tarjeta, la registradora y la ranura.
Hablaré de ir al trabajo
De atender papeles tontos y formatos urgentes
O quizás folios prioritarios
Resistiré
Los comités y las charlas
Y buscaré en la teoría lo que más se adapté a la inclemencia,
De todos modos…
Hoy llueve.
Y es como siempre
Frío
Y no se habla mucho
Pero se sabe que hay una sensación que deviene extraña…
Como la poesía
Y todos saben que sirve
Para algo de nostalgia
Para saber que no es el día
Sino la lluvia
Al final todos piensan en sí mismos
Y queda la soledad.
Estoy mirando justo eso
Mientras camino por los pasillos
Y el día termina
Pero
No me percaté del avión entre las nubes ennegrecidas
Ni escuché que alguien gritara mi nombre
Y el sabor del chicle se me perdió para siempre
Bajando los escalones.
Quién sabe si en un siglo alguien
Se preguntará que es un chicle
Pero estoy divagando
Y creo que es mejor ir al baño
A que el cuerpo hago lo que sabe hacer
Y yo
Piense
Me despido de todos
Y sé que no compré el paraguas
Pero debo salir así me enferme
Son cosas que hay que decidir
Como la muerte
Pero estoy hablando de la vida
Y suena el teléfono
Y estás ahí
Para decirme que nos veamos
Y entonces te imagino desnuda
Y sé que está de más hablar tan claro
Que al final
Todo poema se trata de esto
De ir bajo la lluvia
Pensando en ti…
Y en el amor
Y…
No hay nada que hacer:
Te amo
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