El error consiste en ir por la vida
Prendiendo fósforos
Y diciendo que se puede amar.
En arrojar monedas al estanque
Sin saber a quién conocer.
La cuestión está en pensar que un escrito
Puede revelarte lo que el espejo me delata
Que me obligo al tema del amor
o de la soledad como una nube en una caracola
o como si fueran las únicas cosas
que pudiera gestionar contra la soledad
No esta bien que cualquiera pueda decir que ha visto a los ojos
Cuando solo espanta niebla como un ebrio en cada esquina
Yo me pierdo en barrios donde podría ocurrir todo
Y sin embargo las palabras no sirven ni para comprar un silencio
Esta demás seguir declarando que te he amado
O que he sufrido hasta desquiciarme
en la garganta de una taberna
Mis temas han tenido que ver más con arrojar piedras
con mostrarles un espejo
a los que creen saber del mundo
y solo tienen un velón con rosarios y milagros de creyente
Mi oficio está con otros
y mis temas acechan en pastizales donde la carne palpita
mi oficio está de parte de una lucha que se pone roja de la rabia
y que es capaz de asentarle un golpe a Dios
si toca.
Y si fuera el amor
no sé puede imaginar siquiera lo que harías.
Yo ya lo dí
profanando tumbas hasta encontrar la mía
Ni el tiempo ha podido
agrietar este soldado de la arcilla
Resulta que ninguna distancia
puede ser inconveniente.
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