SAUDADE

Bienvenido a Saudade

2020-08-20T22:04:00.003-05:00

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Espero querido lector que todos los post sean de tu agrado.

LUNA Y BICICLETA.

2012-02-13T00:34:00.000-05:00

O mejor que Opio en las nubes.

Ana me hace ojos, me habla y se que está a punto de estrellar la noche contra la felicidad. Comienza el amor otra vez. Gris saca el cuaderno y se pone a picar el perico. De a dos para cada uno. Luego, sosténgame aquí, y está bueno este embalecito, ya no echamos otro. Me pasan una copa de Old y la recibo porque no hay más y además la cuestión es emborracharse. Llegan tres chicas ebrias. Una hace poses de calendario, ya va por Abril y nosotros que no la comemos con los ojos, pero…¡Dónde estoy!, risa de todos. Ese chiste tiene marca registrada y me miran y volvemos a reir. Esteabn completa con un: No sea que toque empezar a marcar el 123. No, mejor vámonos para la casa, Esteban se le ha lanzado a la chiquita que le encanta hacer el oso. Nos leemos la mente, es la líbido, la noche pide sexo.

Vamos al baño, me meto en el de mujeres, allí Ana lo está picando de nuevo, metemos, yo bailo, me muevo por todo el pasillo como si llevara en la espalda unos turbos dobles, voy a mil, saco la botella de wisky, una ronda, salimos. Hay que parar, semáforo en rojo, luces, las luces son carros, son postes, son luces, amarillas melocotón, amarillas durazno, hay rojas, hay muy pocas verdes y azules, nos separamos, se hacen oscuras las calles, yo camino hasta donde esta Pedro, tiene los ojos pequeñitos, necesita chorro, está muy embalado, necesita equilibrio, hablamos de estimulantes, de depresores, de nenitas. Me pasa el porro, subimos las escaleras. Somos los últimos en llegar. Adentro Siete muestra su sonrisa y pone música, al fondo hay una chica que es chico, al lado está la de las nalgas hermosas y de cabello como que sigue cayendo. Hay otra nena y otra más, la perra corre detrás de la pelota. Pulga salta, está contenta. Festejamos, una pizza para cada uno, la niña de los pollitos se come todo el maíz pira y no hace sino mirarle los grelos a Esteban. Me quedo con el video del trip, Ana me dice que está reacida y yo le digo que me gustaría subirme en ese bus.

Ya se han ido algunas chicas, quedamos los de siempre. Queremos más. A dónde ir, ya es de madrugada, la noche es joven. Vamos a la Avenida, en el camino, amigos, luces, calles desiertas, nadie nos roba, somos el peligro. Llegamos a la Avenida. Otras cervezas, otros pases, hay una niña es muy linda en la bañera, nos sentamos en los pelotas, yo elijo la de tennis, me recuesto, le hago un agujero, escuchamos a Cast Stevens.

REM canta Half A World Away. Pedro y yo salimos a fumarnos un porro, me dice que una chica está que se lo pide, yo también estoy en las mismas. Entramos al ataque, pero los brazos de Ana me rodean, está muy trip y yo quiero estarlo también, me dice que siente algo en el vientre, como una culpa. Como un miedo, como cuando uno es pequeño y sabe que ha hecho algo malo, su boca me susurra apenas a unos milímetros de la mía. Pero al fondo está la chica con su camisetica estampada con el gato de Amarilla.

La noche se pone pesada, entramos al fin en la dimensión, el chute se rifa, estamos probando, vamos a probar a alguien, sabemos que es riesgoso este juego, protejemos a Ana, está muy trip. Un tipo de rojo me mira, su chica se ha enamorado de mi sonrisa. Pedro se le va encima, al fondo suena Me and the Devily de Gil Scott Heron. Esteban se para duro, demuestra su raza, no toma pero se pone a pegarlo y es un uno de los nuestros. Todos se dan cuenta que los que están ahí son vieja guardia, guerreros y no queremos problemas, danzamos un poco, aullamos y lanzamos puños, alzamos las manos, fumamos, nos aceptan, saben de que noche venimos y no se la imaginan.

Un poco de electrónica, otro poco de rock y el tipo de rojo sabe que no somos enemigos, la chica se enamora más, pero ha perdido, eligió muy temprano y además nosostros estamos con Ana.

Salimos, callejón, gafa en la esquina, estoy con las chicas, Pedro ha desaparecido, la calle se pone peligrosa, Ana mira la Luna, la escoge, trip, deseamos una estrella fugas, aperece, estamos moviendo el mundo, demasiado trip, llega Pedro con más wiskhy, nivelamos, de nuevo somos normales, nadie nos roba, nos saben como ellos. Policia, ¡bah!, que no nos hagan decirles verdades, se hacen los locos, pasamos de largo, subimos escaleras, yo muerdo el pedazo de Hoffman, la bicicleta. Ana y yo nos vamos a rodar, la luna nos alumbra. Movemos la noche. Ana me hace ojos, me habla y se que está a punto de estrellar la noche contra la felicidad. Comienza el amor otra vez.

Pro (fe) CIA Ltda.

2012-02-10T00:57:00.000-05:00

“Algunas palabras no fueron hechas para la poesía

Sino para usarse y gastarse en el mundo,

Para ir y venir y morir

Como los gatos”

Zeuxis Vargas

Soñaron con llevar una corbata

como si fuera un pedazo de nudo amarrado a su trashumancia

pero se perdieron desayunando buñuelos en la esquina.

Había una prosa mal empacada en su almuerzo de estrellas,

un semáforo descompuesto que les hizo desbordar la silueta de agua

de una guitarra que nunca llegó a muelle de nota embravecida.

Apenas si expresaron contra los rincones su gana de grafitti,

su condición de puñetazo estampado contra el desamparo.

Pero se sobrevivían a punta de resentimientos mal zurcidos,

sacando la lengua por entre las ventanillas de los buses

como si le lanzaran un anzuelo

o la carnada de desilusiones mismas al viento pasajero.

Así se les fue la vida,

añorando el espejismo de sala de espera que contenían.

Pero no todo fue palparse su marca registrada,

sino también, tener ese granizo de desatinos

que terminaba haciéndoles prender su vida mediocre

frente a televisores estupefactos

que no daban crédito de lo que veían.

Es que se supo que esta vida misma

padecía de cruentas cuentas de cobro sin pagar.

Siempre hubo entonces porqué llorar,

que pagar en las esquinas…

Mencionar una canción de rock

y decir amén antes de que se enfriara el desayuno

fue el pacto para llevarle los huesos bien vestidos a los días.

Es que soñaron con ir por la calle con los sueños echados a perder en el bolsillo,

Y nadie al menos para consolarlos,

arrojando una moneda.

El amor comienza

2012-02-05T15:57:00.001-05:00

"El amor empieza cuando se rompen

los dedos"

Roberto Juarroz

El amor comienza cuando ya no hay nada que decir,

cuando los defectos merodean pero ya no muerden,

cuando la noche se derrumba

y empiezan los huesos , como perros,

a nombrar la distancia.

El amor comienza cuando no se cree,

Cuando se busca en los rincones una excusa

Y nos sorprende el miedo escribiendo.

El amor comienza ahogándolo todo,

Cuando se pierde la rutina

Y se va por ahí sin saber cómo,

Cuando no hay más que hacer

Porque todo se ha vuelto aburrido

Y el espejo parece reflejar otra sombra .

El amor comienza cuando se quiebra la voz en las despedidas

como si fuera un naufragio

Y no hay ninguna fuerza para contener un suspiro,

Cuando el vértigo va creciendo hasta ser todo el silencio.

El amor comienza en un vacío,

En ir por la calle confundiendo,

Recordando un color ajeno,

el inventario de otro dios,

su cabello, su gesto,

las otras palabras.

El amor comienza enfermando,

Cuando nos pone en la orilla,

Cuando ya nada tiene sentido

Sino el hecho de sentir hasta el fondo.

El amor comienza siempre en la esquinas,

Al margen de todo.

Mohacucurrupio

2012-02-02T21:57:00.001-05:00

Vesperanto o las nuchesidas tijeretas

Vertiginosa caismal plumeaban arriberando los plogirsos;

Guachurozos dormicaban las machacas,

Tromclapeta ruina el golfo flima borbuteando flogareces.

¡Del Mohacucurrupio, sapia entraña, asupla el viso!

¡sus mancubas desgregan y zapezu aproltecha entre sus girdas!

¡Asupla, con el caismal Khasdum que plumea, flagra abrizos!

¡Ya entrecejan y ponziflaman las vismiantes Candilejas!

Engrundiñó varomizcliado la alfinpada truesca zarmudial,

Pétreglo arruñó con asupla el cronógrafo caziando el mertechanclo

Sufoldiar bostiando pertrechó caismal entre los dresnos

Cerepensa plúmbeo constriñó cernido

Y en cerepensacosos saritininfalios constreñía

Cuando al Mohacucurrupio, ya sus mancubas, ya sus girdas, viso

Bostiando a través de los dresnos arruñando flogareces:

Ponziflamando acesalto sorleaba mientras sulfodiaba el sapia

¡onu, soduno!, ¡Onu dosuno! Engrudiña, truesca al pétreglo

La truesca zarmudial flortía y entreplono apotrechaba y desgregaba.

El Mohacucurrupio estribado cuelgorti, omoplatiando ristra

El sapia entraña rutrifante presengiando restrafó

¡Sapia entraña estribateado gorifundió dejaste al Mohacucurrupio!

¡Venza ya el broquelzafo!, ¡magenta arrebolusnes dichonfelda

Me retruecas sapia!, ¡seuxy, seuxy, seuxy!

Sotechaba el entraña en su dichonfelda.

Vesperanto o las nuchesidas tijeretas

Vertiginosa caismal plumeaban arriberando los plogirsos;

La Machaca y el Khasdum sufoldiando y bostiando pertrechaban candilejas

Cuando el Mohacucurrupio en el viso de la sapia

cerepensacosos saritininfalios constriñó.

Miedo y asco en Las Vegas

2012-02-02T20:24:00.000-05:00

Hablar de "Miedo y asco en las vegas" es hablar de un conjunto de monstruos que fueron capaces de crear un caos. En primer lugar habría que decir que la película nace de un libro, qué este libro no es nada más y nada menos que una de las obras más psicodélicas del periodismo Gonzo creda por el celebradisimo y alocado señor Hunter Stockton Thompson.

Ya para mí esto podría ser suficiente.

Vaya, una película que hace realidad el libro que marcó los años del gonzo, de la psicodelía y es que este libro tiene algo genial, no sólo es subjetivo en suma y descarriado tal y como el género gonzo busca proclamar sino que se trata de un libro que narra los acontecimientos de Thompson y su mejor amigo el Dr. mientras se enloquecen en las vegas cubriendo carreras de autos, asistiendo a conferencias y gastando dinero y drogas por montón en cada casino que visitan.

Pero ahora hay que hablar de otro genio. el director de la película es - asombro- el mono pescador, el gran Terry Gilliam, ese creador tan irresistible, tan original. entonces con este binomio ya uno sabe que lo que va a ver es algo que escapa a todo.

Pero luego llega el repertorio de actores, los protagonistas logran dos de las mejores actuaciones de su carrera, ver a Jhony Deep y a Benicio del Toro haciendo de lunáticos, de trashumantes es para partirse de la risa.

Y la música y los efectos que no son efectos, que son alucinaciones, que son la realidad, que son la vida.

Una película que trasmite la esencia de la locura psicodélica, que nos pone al límite y que nos hace pasar un momento realmente agradable, lo prometo en esta película pasa de todo menos que uno se aburra.

Janucá VIII

2012-02-02T19:18:00.007-05:00

La purificación del amor

§ 13. DOCEAVO UR.

Clave: el arqueometro y el número áureo

Los ur son artilugios más especiales, son cosas “producidas por la sugestión, aducidas por la esperanza”. Yo era un urista, el pimer urista en lograr observar su objeto deseado. Todo había nacido de ese capricho de convertirme en coautor de la novela del vejete. El mismo día que Gustav me reveló todo su secreto, conocí a Isabella, la vimos bajar los escalones, pasó por nuestro lado sin inmutarse, luego la vimos subir las escaleras que llevaban hacia la antesala del segundo salón de lectura.

Iba a encontrarse con Gustav, con ese Gustav que era también un deseo de mi imaginación. Si la Isabella que acababa de entrar era en realidad una proyección mía entonces esta cosa aparentemente debía determinarse a las leyes de mi imaginación.

Tomamos el ascensor y entramos en la sala dispuestos a todo, la imagen de Isabella en la entrada de la biblioteca, me había dejado desconcertado, pero seguía siendo escéptico. Entramos y nos acomodamos al fondo, Isabella entró, titubeo por unos segundos y luego se dirigió hacia el chico que estaba arrinconado leyendo el libro “El gran objeto exterior” de Isidoro.

Estábamos en shock, yo no daba crédito a lo que veía y por su parte Gustav parecía extasiado mirando por vez primera el ur que serviría para encontrar a Marcial.

Los chicos se saludaron con nerviosismo, titubeaban pero poco a poco fueron tomando confianza, Isabella apretaba contra su cuerpo un pequeño muñeco de trapo.

― Un monicongo ¿eh?

― Sí, fue un regalo de mi nana cuando tenía apenas unos diez años.

― ¡Vaya! Que regalo más singular―. Isabella ronroneo, en realidad reía, pero lo que lograba era un ronroneo de gata consentida. «¡Pero claro!», exclamé y los chicos voltearon a verme. El viejo me jaló y para disimular mi grito de Eureka, completo mi asombro con un «te lo dije, pero no me creíste, aquí está todo claro». Una de las chicas encargadas de la sala se acercó a nuestra mesa y nos exigió que hiciéramos silencio, que respetáramos la sala, los demás lectores nos vieron indignados y sin sentirse aludidos volvieron a sus lecturas, Isabella y Gustav no le dieron mayor importancia al hecho y siguieron en su idilio. Gracias a viejo me había salvado de cometer un choque de bulks.

Me incorporé y luego de expresarle y ofrecerle mis disculpas a Gustav, le expliqué el por qué de mi grito. Esta isabella era el ur más exacto, su risa era un ronroneo porque yo había imaginado esa condición, además estaba el monicongo que Nicté le había regalado en la niñez para distraerla de su obsesión por la sangre de gallinazo.

Sí, todo encajaba con mi relato, con la descripción de ese personaje que yo había ayudado a crear. Ahora no había duda, yo era coautor de una novela que parecía hacerse realidad. Si mal no recordaba, esta Isabella debía tener pequeñas marcas en sus brazos a raíz de los constantes juegos con sus gatos. Cuando Isabella extendió su brazo para compartirle a Gustav el monicongo, casi lloro de plenitud, las marcas eran perfectas, sus antebrazos tenían pequeños trazos que dejaban en claro las uñas de los gatos.

En seguida me dirigí al vejete y le susurré al oído que los objetos secretos eran el monicongo y el libro.

― No, eso es lo único que un urista no puede saber. Las claves están dadas al azar del encuentro no del soñador.

Mientras me decía aquello pude percatarme de que el vejete tenía razón, de pronto Gustav comenzó a confesarle a Isabella sobre los extraños poderes que él tenía y sobre el por qué de la necesidad de conocerla, Gustav estaba nervioso, tenía una ineludible urgencia de contarle todo a Isabella, en poco menos de tres horas la chica ya conocía todo lo pertinente a la raza de Helsa y de sus relación estrecha con el libro sagrado.

― ¡Ahí!, ese es, mira. El arqueómetro, esa es la clave. Al fin... pero ¿cómo se me pudo escapar ese dato tan preciso, tan inolvidable?―. El vejete mascullaba esto con tal enfado hacia sí mismo que por un momento no tuvo consciencia de que yo lo acompañaba.

El arqueómetro designaba las leyes oscuras de la raza de Helsa, a través de ese libro sagrado los helsa habían logrado avances en tecnología que nos superaban por siglos y siglos.

Gustav le contaba a Isabella que allí en el arqueómetro estaba la única forma de vencer a Marcial, que él había logrado encontrar la forma y que la tenía con él, que necesitaba dársela a alguien pero que no podía hacerlo allí. Los chicos no sabían que hacer. A esta altura Gustav le había trasmitido su nerviosísimo a Isabella y ambos miraban con recelo hacia todas partes.

― Haz algo chico, tu eres el psicopompo, el urista, guíalos, hazlos salir, piensa en eso, desea eso―. Me imprecó el vejete

Pero eso es imposible, yo ya deseé toda esta conversación.
Efectivamente yo ya había guiado a estos jóvenes hacia un desenlace totalmente distinto. El viejo se retorcía de desespero en la silla, no sabia que decirle para calmarlo, de pronto algo que ni él ni yo esperábamos sucedió.

― La única forma de atrapar a Marcial es logrando encerrarlo en la cuadratura del círculo siguiendo como método la utilización del numero dorado, el universo entero lo contiene pero Marcial ha logrado escapar a todas las formas precisas de la naturaleza, sólo hay una a la que es totalmente vulnerable por eso necesito mantenerte a salvo.

Isabella se sintió incomoda durante unos segundos, nosotros estábamos estupefactos, acabábamos de encontrar el secreto total, ahora reconocíamos la verdadera importancia de Isabella en toda la historia. La hermosa joven se disculpó y salió de la sala.

― Ella no debió salir, mira― Gustav se hallaba concentrado en una de las páginas del capítulo segundo de La verdad del Arqueómetro. Parecía que buscaba algo, trazó algunas notas sobre el libro y luego lo metió en la mochila que traía Isabella.

La chica que entró estaba apurada, vimos como durante el resto de la tarde los chicos compartían al parecer un momento amoroso, sin embargo, al despedirse, al extender los brazos para abrazar a Gustav, pude percatarme que aquella chica no tenia huellas algunas de rasguños de gato.

La metafísica de la traducción

2012-02-02T11:36:00.001-05:00

La Metafísica apareció por vez primera en un tratado de Aristóteles y desde entonces no ha hecho más que crearle problemas a los mayores pensadores de todos los siglos, sin embargo, esta palabrita tan compleja fue en realidad fruto de un error de traducción y gracias al editor del filósofo griego hoy contamos con una nueva palabra en el mundo.

La historia fue más o menos así: Aristóteles le lleva a su editor el segundo libro de su tratado de "Física" y al no tener título el editor decide publicarlo, intitulándolo ingenuamente como "Más allá de la física", sin saber que con ese nombrecito acabaría por patentar un paradigma.

De un error de traducción entonces nos llega, no el segundo tomo de la Física de Aristóteles, sino un complejo libro que habla sobre una nueva disciplina: la Metafísica. Vaya uno a saber si Aristóteles se dio por enterado y acogió la errata con agrado, lo cierto es que dejó el legado para que los demás filósofos buscaran una respuesta a esa palabrita que desde entonces no deja de confundir.

Lo mismo le pasó al autor de la "Naranja Mecánica" y gracias a la errata, en lugar de tener un libro y una película obvia como lo sería "el hombre mecánico", tenemos la sorprendente y postmodernista historia de la Naranja y su ultraviolencia.

"La Odisea" está repleta de estos casos donde la erratas de traducción en lugar de desmejorar la obra la engrandecieron, convirtiendo a esta y otras obras clásicas en verdaderos textos ineludibles de nuestra memoria colectiva.

Hoy por hoy se venden cantidad de cursos, libros y currículos que buscan formar profesionales aptos en la traducción de los clásicos. El libro "Textos clásicos de teoría de la traducción" de Miguel Ángel Vega o "Sobre la traducción: Textos clásicos y medievales" de Julio Cesar Santoyo Mediavilla son un ejemplo de esa necesidad babélica por volver universal esa flota ordenada de la memoria.

¿Pero a qué se debe esta urgencia por insistir en la traducción de los clásicos?

Ante la proliferación de nuevas formas de comunicación, nuevas lenguas y adaptaciones que está sufriendo el habla, quizás lo único verdadero que todavía se mantiene sean esas historias, que más que versiones de un libro universal y clásico hacen parte de ese legado casi oral que va pasando de generación en generación demostrando con ello que a veces las mejores historias sobreviven es gracias a esa forma mutante y cambiante que se va logrando en una nueva versión, en una nueva traducción y que logra traer a nuestro contexto, a nuestra actualidad de forma mejor contada el mito, porque los clásicos son como solía decir Borges esos libros "que las generaciones de los hombres, urgidas por diversas razones, leen con previo fervor y con una misteriosa lealtad."

Quizás al final de cuentas el editor de Aristóteles no se equivocó y en conclusión la traducción es en realidad una metafísica, una inevitable y maravillosa metafísica de las palabras más antiguas y verdaderas que se realiza con ahínco y fe para que nuestra historia perdure y tengamos siempre algo que contar.

ORÁCULO.

2012-01-29T15:25:00.000-05:00

“la manera de terminar un poema

Como este

Es quedarse de pronto

Callado.”

Charles Bukowski.

Podrás reír

Lo mismo vale para decir que lloras.

Ahora eres destinatario,

Podrás no saber de cuándo

Pero sentirás que digo algo verdadero.

Ya estás maduro para recibir estos golpes

Podrás soportar el sabor metálico de la sangre

Y dudar.

Leerás tu destino,

Tus horas de pena, de suicidio,

Podrás seguir.

Lo mismo vale para decir que podrás morir algún día,

Lo negarás,

Persistente envejecerás con los mismos sueños:

Lo que no fuiste.

Podrás tener algunas cosas,

Menos los sueños,

Nunca los sueños.

Al final te pondrán un mensaje sobre el mármol,

Te llevarán flores, pero olvida eso.

Podrás salir a trabajar y comerciar ciertas franquicias,

Podrás descansar, tener un lujo, una breve fama,

Pero nunca el sueño.

Podrás olvidarlo, piensa eso.

Envejecerás, tendrás sexo, crearás algo,

Harás casi todo, podrás.

He dicho lo mismo, lo que has andado,

Podrás verlo en un espejo,

Sentirlo al levantarte cada mañana.

Escribo esto ya escrito en tu destino,

Ya vivido con la misma saliva y el mismo estupor.

Podrás afirmarlo en cada segundo perdido sin alcanzar,

Sin al menos presagiar la suerte, para atisbar el sueño.

Podrás ilusionarte, todo lo que quieras, gastarte,

Esforzarte hasta romperte todo o

Simplemente olvidar,

Pensar que lo que tienes es lo que más ambicionabas.

Podrás conformarte a ese oro, a esa pequeña alegría,

Al suspiro.

Pero lo sentirás a veces,

Palpitará oculto, se te aparecerá.

Podrás saber que era cierto,

Que desde siempre, siempre fue lo que quisiste,

Un lindo sueño.

Podrás mirar,

Desearlo,

Morir ansiándolo, mojándote los labios,

Podrás morir con los ojos bien abiertos,

Por sorpresa, calmadamente.

Podrás desaparecer,

Al fin de cuentas es lo mismo.

No te ofrezco nada más, nada más sé.

LA VIDA ACORRALADA.

2012-01-29T00:36:00.000-05:00

Es que tengo exabruptos,

Un pequeño infierno bailando entre los dedos,

Por doquier me van ultrajando la existencia,

Es el aire, su manera de estrellarme las ventanas,

De seguir dejándome vacías las hordas en mi aliento.

La soledad primero fue mía, casi estrangulada,

Luego una melcocha ajena que tenía firmas hipócritas del canto

Me la fue llenado de fabulas, de meros cuentos y cunas arrullando.

Es que el universo me quitó toda autoridad, todo esperpento,

El mero clavicordio para conjurar al diablo.

Me sacaron magullado, ensangrentado, apenas poblando el sueño.

Era todo un matadero, un pasillo y ese olor a hospital y gasa asfixiando.

Es que tengo la edad pariendo años, recuerdos perdidos,

Florecidos como fresas inundadas de hielo y rocío enmarañado.

Estuvo bien no tener memoria, saber que fui Adán,

Un niño cruel con los espantos.

A mi se me creció un diccionario de libélulas para ulcerar las tardes

A golpe de arreboles y sapos en el patio,

Por eso mi piel es de arcilla y esconde musgo; la tierra crepitando.

Ese territorio parece un malogrado palimpsesto,

Un cuero que se echó a perder en la intemperie,

Pero hubo días, objetos que crecían con sol,

Con cierto hálito o patina entre las cosas como si fueran ciertos.

Se me llenó el corazón igual,

Con rincones para saber de un beso,

Con la mera ternura de un abrazo,

Con veletas tirando alas a la sombra de un amor que me ganaba

Y con el cuerpo abovedado sospechando el cetro.

El ser o el universo fueron compareciendo ante otra gana de pensar;

Ese muñón extraviado que anegaba con dudas

Y soplaba noches como si fueran miedos.

Crecer fue tan de repente, que apenas si puede decirse una palabra,

Demostrar un gesto o buscar entre la piel la otra piel que perpetró el delirio.

He sido tantos y tan de siempre el mismo que ya me parezco mucho al agua,

A una nube estafando la ansiedad,

La señal de un dedo dibujando nadas, sombrillas y conejos.

Aquí hay caricias para sentir el escalofrío de una crisálida, su orgasmo.

Aquí hay muertos viviendo entre las horas,

Poblando el tiempo y muchas otras veces el espacio.

Números para contar las pesadillas,

Los puñetazos de éxito fracasando ineludibles

Y también los rastrojos de propósitos

Para aguantar el tedio.

Pero ninguna respuesta,

Llenos de preguntas y tanteando el aire buscando ahorcar la sombra

Vamos todos con las palabras nuevas, metafísicas,

Plenas para este desalojo, para esta siniestra forma de agredirnos.

Dios me inventó justo después de que aprendiera a pronunciarlo entre los rezos

Y a veces yo parecía buscar a manotazos en su penumbra

El ala de un ángel para desplumarlo a dentelladas.

Pensamientos y rocas, copos de azúcar o de diente de león,

El tiempo como un trapiche extrayéndonos,

Volviéndonos cachaza

Y cierto manoseo de un creador obsesionado con el alma

Era lo que se tenía en la fe antes de tropezar con la imprenta y con el yeso.

Y no sabemos bien para qué, pero paliamos

Nos inventamos carriles, muros y atajos para consolidar un disparo,

La inmortalidad, el hacer, cierta gana de poder: lucecitas perdidas en el campo.

Hay globos que se queman sin siquiera elevarse

Y luciérnagas que fundieron su luz entre los charcos.

Es la piedra, la arruga estibando, esa gana de soñar que no despierta

Y el sabor de una mirada perdida buscando más fracasos.

Al final se logra esta remesa,

Esta cólera y la exhumación para perdonar lo no logrado,

Se come, se pierden gases y se va engordando,

El amor se engancha a tanta incertidumbre.

El trabajo y cierta casa parecen maniatar todo lo salvaje

Hasta volverlo mártir del hombre perdido en las rutinas.

Es un tronar de dedos lo que cambia al mago,

Ese relincho de bestia alzándose

Y pariendo la otra soledad como si fuera un traje

Pero hay heridas que no sangran y suelen manchar el albornoz,

La espuma cabalgando en la cresta de ese rito parecido a un velorio,

De esos buenos días con prófuga despedida en el ascensor

Que va bajando a inaugurar nuestras ganas de melancólicas cervezas.

El ruido de los televisores acompañando la amargura,

El pensamiento sórdido haciendo eco mientras se plancha la camisa

El sueño perdido a medio hacer entre el desastre de una preocupación o un placer

Y otro dios convertido en dinero salvar guardándonos a veces de toda la locura.

El desvelo ya no es por las estrellas,

Ya no se vive la noche como si fuera otro universo

Ahora es el limbo para estresar las cuentas,

Para conjurar la moneda o un día sin torturas.

El cabello lo sabe,

Las uñas lo comprenden bien,

La luz amarilla es artificial y no quema

Pero la noche es la noche

Y sigue habitada por toda la confabulación de tus espasmos.

Es la vida acorralada, la gana del gol

y el carro para buscar otras tiendas de alcohol y amor rentado.

Otro como yo parieron con insulina y coca

Para ondear y vibrar al compas de los milagros,

Tiraron bombas para amortiguar la explotación,

Pero envejecieron igual, rompiéndose los sueños.

La política fue un pez gordo que nunca subió por el río

Sin embargo todos embarcamos con el mismo ideal

Y solo bancos de arena fue lo que logramos,

Vinieron otros evangelios para nombrar el hambre

O los labios mendigando,

Es que a veces uno escribe para nombrar la soledad

Pero es el artilugio del grito el que se logra.

Entender que atrás ya no hay nada, que adelante menos

Y que lo único cierto, alguna vez dejará de ser caudal entre las venas

Es lo que nos espanta, lo que nos deja impotentes ante tanto desamparo.

Un beso a la nariz de tu mascota, un balazo que suena,

Algo que se parte al caer, una pelota rodando en la alegría,

Una puerta arrojada contra el mismo celular que te llama para amarte

O los dados mismos dando esperanza de avanzar

Sobre un tablero parecido aun vientre

Son a veces el inventario que no cuentas.

El corazón nauseabundo queda rezagado pero hay que cepillarse los dientes,

Arreglarse la existencia antes de salir a maldecir o maltratar al otro humano.

Esa es la costumbre,

Se navega hacia cualquier muelle siendo isla en nuestro propio barco.

Coleccionas estampillas, esnifas el olor de amar, la gana de quedarte.

Una gorra para ocultar ese mundo derrumbado,

Los ojos estragados por la vértebra del insomnio

Y los mismos astrágalos de dios

Como tótems para despertar de cualquier infarto desdichado

Son las pocas cosas que buscas salvar de los naufragios.

Es bueno ir muriendo en escalas,

Dejando el cuerpo destazado y distribuido en el saco navideño.

Es de hombres y mujeres olvidar y no lograr sino recordarlo todo

Romper la primera esquela,

Quemar los zapatos,

Destrozar el nido,

Ahogar la manzana

Prenderle fuego al paraíso

Y salir corriendo hacia Eva;

La tierra prometida.

Siempre se vuelve a salir,

La calle es el robo que astilla la otra soledad y de nuevo el cansancio,

Cierto mugido de agonía germinando hongos de nostalgias,

De quimeras,

De karmas apretados

Y de palabras que no existirán nunca para resumirlo todo.

Se inventaron más cosas: la clave de sol,

El numero pi y la cara feliz

Para llevar llaves a ese agujero donde no las necesitas.

A pesar de desconocer detrás de toda sonrisa el signo de un humano

Comerciamos con símbolos para acreditarnos un poco de veracidad sobre la niebla,

Sobre el pecho agujereado.

La médula es un rayo que se apagará cuando el trueno deje de sonar.

El mundo se muere dicen desde siempre,

El universo explota,

Las especies evolucionan,

Tantas verdades para no poder con nada

Y siempre el mismo óbolo en la frente.

La vida acorralada, en un instante, en este instante,

Yo llevaré papel higiénico,

Un encendedor,

Los huesos me sobran, el aliento.

En un rincón le meto la muerte a la vida

Y me voy, con tanta gana, con esta gana,

Con esta puta y terca gana de quedarme.

Mañana estaré sediento

Plagando dudas, exabruptos,

Y este pequeño infierno bailando entre los dedos.

EL OMBLIGO DEL MUNDO.

2012-01-19T12:37:00.000-05:00

Habita en el umbral la puerta que siempre da a la casa

Y del pasillo, que también fue verja poniéndole límite a las olas,

Proviene la sombra de estos pasos que acunaron una esperanza.

Este fue un pueblo o una ciudad con callejuelas arrimadas a lo desconocido,

las casas lograron en algún recodo la arquitectura de un útero

y se vivía allí como si fuese un cuento.

La primera nube siempre estuvo suspendida en el cielo raso

Y el sol parecía salir de su guarida con los rayos despeinados.

Toda la lluvia sonó y cayó por el filo del tejado hasta acallar los sapos

Y por entre las canales para el agua esperábamos a que saliera el silencio:

Eran rincones precisos para ir a perderse y estar preparando el rostro para la soledad.

Aquí bien se puede enterrar el primer gesto de ternura,

La única mascota, y los primeros vestigios de ventana.

Hay un lugar entre las piedras justo para descansar la memoria.

Un árbol, la primera herida, la noche barajando los miedos,

El primer ataúd o la tienda añorada para robar los dulces

E ir a comprar todos los helados. Estas son pequeñas cosas,

detalles de una historia íntima y parecida a todas;

sin embargo parece todo a veces tan poco para sentirse sólo.

Es que se creció olvidando o creyendo que se olvidaba,

Y fuimos echándole paladas de silencio al carrito y la muñeca.

Al crecer se tuvo la idea de que se desprendería el pasado

Y qué jamás volveríamos a sentir con tanta gana de resguardo.

Pero todo vuelve a ser igual cuando vamos al baño

O cuando vos te acuestas a dormir sin al menos una sonrisa

O una mano acariciando la presencia.

Siempre que uno se mira a los ojos encuentra el origen

Y el rostro parece querer volver de nuevo hasta lo imposible.

Estoy yo y vos y tú y todos nosotros en algún instante

Con la mirada perdida y regresando, esto no lo dudes.

Ya no hay ecos para esconderse detrás de las puertas con el deseo de descubrir

Ni tampoco está la grandeza de mirar siempre hacia arriba encontrando la voz.

Pero sabemos, borrachos o entregados al delirio

que hay recuerdos tatuados en la más profunda raíz del cerebro.

El camión de la basura se busca incesante para arrojarle el tedio

La canción a escondidas, la gana de besar entre las fiestas.

Todos salimos del mismo inquilinato, de la misma navidad y sus abrazos.

todo muerto vivió una semana santa y los vivos la viven recordando.

Tocan a la puerta, son de nuevo los primeros amigos, el juego.

LAOCOONTE

2012-01-18T12:15:00.002-05:00

"La mujer está viva, hermano mío, y yo la he escuchado gemir y la he visto sudar al sol del mediodía."

Leopoldo Lugones

Este hombre nunca fue escultura

Está allí abrazado a su angustia y su tragedia;

Estatua de sal como Edith

Sufre y deja hilos de llanto por el mármol.

Yo miro sus ojos y lo siento vivo

Y en su mortaja de dolor

Comprendo el desespero y la impotencia

De no poder salvar a sus hijos que padecen el martirio.

Yo lo he oído gemir ante la contracción de los anillos,

He percibido como siglo a siglo la sierpe

se aprieta más y más contra su cuerpo adolorido.

Yo lo he visto liberarse y caer desfallecido

He igual que Lugones lo visto sudar al mediodía.

Es su lamento todo el sufrimiento.

Tensos sus músculos quedaron

Y la sierpe voraz clavando su veneno.

No es una escultura.

Allí adentro entre la roca

Un hombre grita.

Y no es la lucha enloquecida

O El saberlo presa mortal de este castigo

Sino Esa, su voz desgarradora

La que me aterra y me tortura.

ADÁN.

2012-01-18T11:31:00.000-05:00

Soñé en sanar rápido,

En lograr el lenguaje de los animales,

En ser proteico en suma.

Ambicioné los secretos de Dios,

La habilidad de lo invisible,

La lectura de la mente,

El camaleón oportuno entre mis ojos.

Añoré cruzar portales temporales

Y tener el control de los elementos.

Quise poseer manos milagrosas

Y tener la inmortalidad del olvido.

Pero me ganó el amor

Y abandoné el paraíso.

AUTOBIOGRAFÍA DEL OJO

2012-01-17T13:37:00.000-05:00

Otra versión.

Tengo un agujero por donde se filtra la luz.

Algo sin nombre bruñe el cansancio,

Lo delata, crece hacia este fondo

Apaciguado en ademanes de mándalas.

Se tuerce,

La imagen se entrevera

Hacia un revés descolorido, todo

Pierde su orilla. La noche rebota

Hasta el profundo nicho

Dónde clasificamos el miedo: cómo si

Susurraran. Es que me llega una legión

Y no logro concentrar su límite,

Hacerlo que sea tan real o minúsculo

En mi centro.

La canícula busca escapar

Y se enfría, pierde su calor, nube enrarecida,

sangrante.

Es la manera de ver,

la ilusión de poseer una distancia,

un anaranjado me cubre y me ciega

y de nuevo

la vida.

El rayo de lo invisible,

Promulgando,

Me Impone el universo

Consagrando su albor sobre las cosas.

Adentro alguien imagina

Un viento.

Es una ventana,

Diviso tu volumen

y ya no es la luz

sino tu labio que me estremece

y me contraigo.

SUSTITUCIÓN.

2012-01-16T13:47:00.000-05:00

Esta es mi voz, mi vestigio erigiendo un acento,

La gana de ondular y cargar con un ritmo

E imponérselo al que lee en su conciencia y su estima.

Esta es mi voz, que también es poema,

Una cosa que vibra, que se suspende en el viento,

Que se estremece o se ovilla entre la oreja y el labio.

Mujer u hombre me conocen igual

Y repiten con ritmo la misma armonía,

La misma cadencia con la que me nombro y me olvido.

Este verso salpicado de apariencia y creencias

es el sello para nombrar un estilo:

esa confesión verso a verso que me hunde y me sangra.

Pero a veces gusta, se repite, se acomoda y se queda.

Es mi voz y lo saben los otros haciéndola suya,

La llevan a cuestas, les abre caminos, los derrumba por dentro.

En mi verso algo de mí sobrevive, se aferra, parasita en el viento,

Se hace palabra, forma una entonación y otros poco a poco

Le van poniendo su nombre, la estatura, sus dientes.

Mi poema se hace poeta, se hace voz firme

Promueve silueta y aprende a hacer sombra.

Yo desvaneciendo le escucho, le apruebo y me olvido.

Mi voz es lo que queda, lo que me sostiene

me desaparece y me hurta.

Y no me acongojo o me angustio

ante lo perenne que soy

mi poema es necesario, rotundo.

PARADOJA

2012-01-16T13:42:00.000-05:00

Hablar de mí hasta que no quede nada,

Nombrar la infancia como lo único

Y describir año tras año toda la soledad.

La poesía es una secreción de dolor,

Una exhumación de catacumbas

Y siempre hay pasadizos para llorar.

Con un poema que es igual al viento

Se puede conjurar la nostalgia

Pero nunca establecer el regreso.

Como quisiera que me inundaran

Y que un muerto fuese inolvidable.

No hay nada inmortal salvo el olvido.

El universo es tan minúsculo que apenas lo habito.

Nada puedo asegurar de las estrellas

Puede que ni siquiera existan cuando las veo

Pero sé que mi mundo morirá conmigo, sin mis palabras.

Escribo para intentar respuestas al silencio,

Para concebir una explicación a la apariencia,

Para comprender esta aparición, este pulso que se gasta.

Hay que hablar de mí porque ya estoy más que perdido

Porque me pusieron a gastar algo y no hay alternativa.

Hay que hablar de lo único que apenas reconozco

Pero hay momentos donde mi mano es una desconocida

Y se me hace extraño el color de la piel, su textura, su forma.

Tengo sangre. Eso es todo, el aire lo robo,

La palabra es recreada y el pensamiento no sé

Puede que tenga un volumen, una cosa visible

Pero mis huesos son más verdaderos.

La poesía es el consuelo,

Se escribe para insistir.

El resto es carroña.

UN HOMBRE PREGUNTA A TRAVÉS DEL ESPEJO

2012-01-15T16:45:00.001-05:00

Mis abuelos dicen que el mundo era más habitable cuando ellos existieron,

Mis padres exclaman a grito entero que el pasado fue mejor,

Yo le digo a mis hijos, que siento que antes no había tantas cosas tan inservibles,

Mis hijos le dirán a sus hijos que su infancia fue más tranquila y menos contaminada

Y estos hijos, le dirán quizá a sus propios hijos que todo antes era mucho más amable.

Mis abuelos soportaron las guerras mundiales y nunca aprendieron a leer,

Se curtieron esclavizados en la huerta y muchas veces desfallecieron al caminar jornadas enteras,

Mis padres vivieron también guerras entre países y trabajaron duro a pesar de los inventos,

Yo presencié más guerras y me gané mis sueños con fuerte trabajo entre las comodidades,

Mis hijos murieron en las guerras, lucharon y sufrieron a pesar de vivir en un mundo perfecto y

Los hijos de mis hijos participaron en otras guerras también inconcebibles

y trabajaron y envejecieron igual y sus hijos quizá sufrirán y contarán lo mismo.

La única diferencia fue el sentimiento, la añoranza, el universo que nos tocaba.

¿Cuándo llegará el día de una estirpe que diga que el pasado nunca fue mejor,

una estirpe con memoria?

CUESTIÓN DE INSTINTO.

2012-01-15T15:23:00.001-05:00

Poema para hombres y mujeres

Desnudo tu cuerpo es como una revelación,

Tienes el cuerpo tan pulido

Que no me atrevo siquiera a pensarlo de este mundo

Pero estás entre mis manos y nada es mentira.

Es suave tu piel y no puedo llamarla fruta

Pero se que tiene la delicada textura de una geografía perfecta.

Hablo de tu cuerpo pero me pierdo.

Desnudo aturde y enloquece y no atino a rodearlo

O a encontrarle su principio.

Me tiembla el deseo,

La gana de tocarte hasta incendiarme,

El simple impulso de abrazarte.

Desnudo tu cuerpo me arrebata toda la fuerza.

La belleza no tiene fin cuando te acaricio.

Miro tu cuerpo desnudo

Y pierdo.

FUNDICIÓN DEL HOMBRE AL QUE LE NACIERON RECUERDOS.

2012-01-15T14:41:00.002-05:00

Todo es posible resumirlo en el bolsillo

O llevarlo a cuestas como si se tratara de una noche estrellada.

Cada calle tiene la inclinación justa para agotarse

y dejar de ser y convertirse en viento.

Hay labios que aprendieron el suave sonido del silencio

para ondularse en el horizonte hasta ser sólo un deseo

y miradas que supieron de la distancia precisa

para perderse hasta ser un abismo.

Hay colores profundos como otoños perdidos en el bosque.

Pensándolo bien era la infancia la que no tenía nombre.

La guerra solía tronar por las noches sin saber por qué

y los días tenían vacas mirando fijo el olor de la lluvia.

Los niños sólo eran niños atravesándose entre las balas.

Se conocía bien a los campesinos que sacaban cebollas y papas

hasta volverse figuras milenarias de barro bronceadas por sol

y se saludaba con respeto el brazo que empuñaba el azadón

o la mano que era capaz de encender una fogata como si fuera un regalo.

Esos ríos del tiempo se han vuelto mansos, difíciles de atravesar,

Tienen ese panorama de lodo que no se atrevió a sentirse bosque,

La nostalgia como una puerta desvencijada que se abrió sólo a solares abandonados.

El tiempo se estancó a cultivar flores de Nomeolvides

Y la noche se volvió pastora de luciérnagas,

Aquí todo fue del sueño y se venía al mundo para acariciar el tiempo.

A veces un color trinaba entre los árboles hasta despertar el sopor de las crisálidas

Y se podía advertir entre el follaje ramas celando el nacimiento de las mariposas.

Vale decir todo esto, desprender cada crepúsculo de la orilla del mundo

y ocasionar una ronda de hormigas conjurando la lluvia.

Este hombre fue testigo de un mundo que se anillaba a la soledad

Pero que se dejaba vivir como si Dios mismo lo estuviera preparando para Edén.

Hubo miradas atisbando en los días la señal de los juegos

Y ojos pasmados en la noche leyendo los telegramas de los fusiles.

La cerca de la guerra solía llorar en las noches como si recordara una cuna.

Un lugar donde el campo sembraba la paz como un tubérculo

Fue el pequeño patio que me tocó inventar entre los cocuyos prendidos a las ilusiones.

Hay días donde se me sale un niño a contarme la travesía del recuerdo por mis ojos.

Desde algún cielo alguien hace sonar este llanto como si fuera un sonajero.

EL COMANDANTE

2012-01-13T22:44:00.001-05:00

Poco sabía de aquella zona selvática, en aquel tiempo era demasiado ingenuo y aunque la guerrilla era dueña de los montes yo seguía creyendo que los combatientes de aquellas causas revolucionarias en nada se parecían a los campesinos con los que comúnmente me cruzaba en el camino y si más bien tenían el vivo reflejo de los mercenarios y los bandoleros.

Me habían mandado por tierra, la misión era llegar de incognito, no causar ninguna molestia e incomodidad y mucho menos despertar sospechas, en aquellos días por dicha zona en la que me encontraba se esperaba la llegada del comandante y eran muy común los conflictos y las muertes a desconocidos viajeros.

La ruta era algo difícil debido a mal estado de la carretera y por consiguiente a las secuelas que el invierno dejaba cada día. Avanzaba en una moto de bajo cilindraje sorteando charcos inmensos como piscinas y bordeando senderos que más bien parecían caminos de herradura que tramos realizados para el tráfico vehicular.

En más de una ocasión estuve a punto de ser devorado por los derrumbes constantes y siempre que la motocicleta quedaba enterrada me era necesario bajarme y durar horas y horas ensayando formas de avanzar entre el lodo y la niebla.

En realidad era una aventura total, a pesar de que toda aquella geografía estaba declarada como zona roja, yo sólo veía una vorágine que me causaba felicidad y tranquilidad.

Los soldados bajaban de vez en cuando a hacer retenes sobre la carretera en grupos de diez o quince. A pesar de su empeño por presentarse decentemente ante los viajeros se les notaba en la ropa camuflada y en su aspecto un agotamiento y un desgarrador degeneramiento causado por la humedad y las condiciones extremas de la selva.

Allí era difícil hacer la guerra, el verdadero desafío era sobrevivir a la intemperie y las exigencias de la naturaleza.

Las veintitrés mil hectáreas estaban declaradas como patrimonio de la humanidad, patrimonio donde se daba un combate por los ideales y por las mafias más que por los recursos naturales.

Los indígenas solían atracar los buses con machetes en alto, bajaban de la sierra cuando escuchaban el motor y se abalanzaban sobre las trampas descomunales de barro y agua que creaban entre el camino, estos tramos eran los más peligrosos ya que los agujeros podían casi tragarse por completo la motocicleta.

Llevaba ya día y medio transitado aquel paraje aprensivo cuando me encontré con un torrentoso chorro de agua que caía por entre un peñasco de roca caliza, la cascada caía estrepitosa creando un ojo de pescado a la orilla de la carretera y pasaba hacia el abismo cruzando e inundando toda la vía.

Al otro lado estaban tres chicos que no pasaban de los quince años, había entre ellos uno de color, un negrito con una sonrisa espectacularmente alegre y blanca. Los otros dos eran un indio y un mestizo con pinta de ganadero, vestían apenas unos pantalones y unas botas, el mestizo llevaba una gorra camuflada y una soga de enlazar.

Iban con algo de prisa y el negrito llevaba una olla, quizás necesitaban llevarla a alguna parte. Cuando me vieron forcejeando intentando pasar la inundación, se quedaron contemplando con mucha curiosidad mi accionar ya que al parecer les llamaba la atención y les causaba gracia mi empeño por seguir adelante.

No se resolvieron a ayudarme, pero si a sonreír y a aplaudir mis errores, estaban seguros de que pasaría y además querían dejarme hacerlo, sabían que yo también me estaba retando porque de no ser así mi grito de auxilio no se hubiese echo esperar.

Después de algunos minutos logré por fin pasar el torrente y quedar a salvo de nuevo en el camino. Los chicos me felicitaban y se mostraban admirados ante mi proeza, de hecho admitían que había sido una locura haber hecho el intento de pasar ese tramo con la moto en marcha. Generalmente se amarraban y se remolcaban hasta pasar. Yo había, entonces, logrado lo imposible.

El indígena poco sonreía y luego de un examen algo desconfiado me solicitó que llevase al pequeño junto con la olla hasta un campamento que había diez kilómetros más adelante.

Sabía que no podía decirles que no, que de hecho mi vida estaba peligrando. No sabía de qué bando eran aquellos chicos, además la noticia de la llegada del tal comandante había enervado los ánimos de todos los varones por esos días. Los chicos olían a guerra. Sin embargo algo que puede llamarse estupidez o coraje me incitó a responderle al indio que llevaría al pequeño sólo con una condición y es que yo estaba algo hambriento y había notado que ellos llevaban algo de comer.

El indígena entendió mi oferta y de inmediato me ofreció algunas frutas y un poco de agua. Nos despedimos y mientras nos alejábamos agradecía a Dios por haberles concedido cierta compasión a esos desconocidos que muy bien me hubiesen podido matar, picar y desaparecer entre esas montañas.

El chico estaba feliz, no paraba de hablar y de proferir imprudentemente cosas que sólo se confiesan cuando se es muy joven para reconocer que se deben callar.

Al parecer la olla la llevaba para festejar la llegada del comandante, se le esperaba con ansia; los aldeanos decían que su presencia era inmediata y necesaria. El chico me ponía nervioso, era muy atrevido en sus comentarios y se notaba que le gustaba correr riesgos, cada vez que dábamos con recorridos defectuosos repletos de mil obstáculos se ponía feliz y su entusiasmo parecía engrandecerlo. A veces los problemas se resumían a troncos inmensos de árboles que se habían podrido hasta derrumbarse sobre la vía, otras a derrumbes y volcanes que apenas si habían dejado algo de bancada transitable.

Aquello era más que aventura para el chico que saltaba y gritaba de alegría, golpeaba la olla con sus menudas manitas y mostraba su sonrisa de algodón mientras me incitaba a aumentar la velocidad.

Para apaciguar un poco su arrebato decidí hacerle una pregunta crucial

― ¿Sabes manejar?

― No señor. Pero aprendo rápido

Ante su respuesta encendida, se me ocurrió la idea de enseñarle al adolescente a controlar el vehículo.

Llegamos a una parte no muy peligrosa, del lado izquierdo una pared de piedra y del otro una sabana inundada e selva.

Si se caía no había peligro de que rodara por un precipicio o algo parecido. Perdimos algo de tiempo pero el chico quedó fascinado, al principio aceleraba con desespero luego fue reconociendo la fuerza del motor y fue dando con la potencia ideal para controlarlo.

Como agradecimiento me invitó a bañarme a un pozo que el conocía muy cerca de allí donde el agua era totalmente pura. El paraje era hechizante y me hizo olvidar por algún rato de todo el peligro que corría.

Después de bañarme, proseguimos el camino hasta un parador improvisado en palmas y troncos que había al costado de la carretera.

El chico se bajó decidido y llevándose la mano hasta la frente con gesto marcial me gritó.

― ¡Bienvenido comandante!

Yo lo miré directo a los ojos buscando reconocer tal inteligencia y respondí.

― No fue nada chico.― Dejamos la moto a un lado del camino y nos internamos en la selva.

TRISTEZA AMERICANA

2012-01-13T14:48:00.001-05:00

Adentro tengo el cortacésped.

Por defecto las responsabilidades

Se volvieron familia,

Pagar impuestos

Y hacer el amor muy pocas veces.

Adentro hay un cortacésped.

La maquinaria desmantelándome los sueños,

El patio con su asador y la sombra de los vecinos

Y una cerca desde la cual confirmo mi derrota.

Adentro tengo un cortacésped,

Cada fin de semana podo y podo,

Olvido, recuerdo, muero.

No sé en qué momento me ganó la vida,

En qué instante me pusieron la corbata,

Los buenos días con el expreso desabrido

Y la oficina con los pisapapeles haciendo nada.

Adentro tengo lo que todo triste americano tiene,

Adentro tengo mi propio cortacésped.

Cargo la pistola.

En la distancia.

2012-01-13T01:09:00.000-05:00

“Tal vez sólo fue esa costumbre de acariciarnos así,
de imaginarnos así,
en secreto”
José Carlos Becerra

Para enamorarnos nos bastó existir
Y soñarnos arrullando tantos besos.
Raro parecía ofrendar en lo cianosos
Laberintos de la noche y compartir

Arriesgándolo todo a una sombra
El afán de amar y estar seguro.
Pero es maravilloso ser cartero
Y quizás pensar que la palabra siembra

Como antes cuando lograba al impartir
En tus ganas la partida y el regreso.
Todo lo ensayamos para asentir,

Para corroborar y señalar el beso.
La noche pasó siempre así por la ventana
Cuidando nuestro amor entre su aduana.

Escribir Poesía

2012-01-12T10:42:00.011-05:00

Conferencia sobre el arte de Escribir poesía

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PACTO CON SATÁN

2011-12-23T15:13:00.001-05:00

A mitad del camino de la vida, en una selva oscura me encontraba.

Dante Alighieri.

Esto me sucedió y ahora estoy irremediablemente perdido.

La única forma de dar crédito a esta historia es recordando otra.

Una vez iba yo para Piedecuesta, un pueblito anclado entre las lomas de mi país. Iba algo desencantado ya con el árido paisaje cuando en el camino me encontré con un hombre que había hecho un supuesto pacto con el diablo.

Sí, cuesta creerlo, la verdad yo también dudé de casi todo, pero luego la realidad y los poderes incuestionables de aquel hombre me hicieron tener la impresión de que todo era sencillamente inevitable, que él, era uno de aquellos muchos, que había vendido su alma al diablo y comenzaba a sufrir.

Después de un tiempo yo también vendí mi alma… pequé, increíblemente fui condenado y ahora nada puedo hacer.

Fue pura casualidad que lo encontrara. Aunque todos sabemos que las casualidades no existen, ya que cada uno de nosotros viene con su aparato a cuestas, con su destino y con lo que tiene que padecer en él, procuramos de todas formas olvidar, procuramos crearnos un destino y seguir como si nada fuera cierto. Pero llamemos a este encuentro, por favor, una casualidad.

Fue en la carretera, a plena luz de día, iba en mi moto, venía ya descolgando por la sierra, contemplando todo el extenso valle del río Grande, cuando en una curva apareció él.

Llevaba una especie de mochila amarrada con siniestros nudos, a mi me pareció un guaquero que iba quizás hacia su rancho llevando celosamente su bolsa de oro. Estaba armando un pucho a la orilla de la carretera, en un recodo que era como una especie de meandro lleno de un paisaje extraño; lianas que colgaban de árboles tristes parecían llover estrepitosamente hacia las rocas repletas de silencio.

Al verlo me detuve para saludarlo y también para fumarme un cigarro. El hombre me aceptó y comenzamos a entablar una conversación.

Viajaba en una moto azul y el porte de aquel hombre recordaba la silueta de esos gentlams británicos demasiado flemáticos, tenía un carácter grave y la corpulencia de un paisano. Era de aquellos tipos colonizadores que determinan rostros belcebulescos. Su cara estaba adornada por un bigote que terminaba en puntas dalinianas y en su quijada, algo alargada, sobresalía una diminuta y fina chivera de color azabache. Era a decir verdad, un hombrecillo burlesco y malvado con bigotico fino, nariz respingada y ojos hipnóticos.

Pronto comenzó a hablarme del diablo y tras unas preguntas seductoras inició el relato sobre el origen de Satanás.

― ¿Quieres saber cómo se hace un pacto con el diablo?― No sé porque diablos le dije que sí

―. Entonces, pon mucha atención, tendrás que saber primero la historia de su existencia, porque para poder hacer un pacto con alguien, primero debes creer en él.

En eso tenía razón, así que asentí y el inició la historia.

«Mira, lo primero que debes saber es que Satanás era un hombre así como nosotros, nada especial, sin poderes ni cosas parecidas. Era alguien común, alguien que simplemente corrió con suerte y que adquirió los poderes de un Dios, por eso él puede hacer muchas cosas: crear o destruir.

Satanás logró estos poderes porque era muy astuto y además porque siempre se mantenía cerca de Dios. Por eso pudo aprenderse los poderes y volverse también un dios. Por eso mismo para ser un buen satanista hay que creer mucho en el uno como en el otro. Si no crees en Dios no podrás creer en el Diablo, el uno no puede existir sin el otro,

La cosa es así. En el mundo siempre han existido dos fuerzas. Es como esos destinos de los que hablabas, el que es impuesto por la gente o el que uno termina labrándose. ¿No es así? Pues bueno, eso mismo sucede con Dios y el Diablo.

Cuando el mismo Dios se dio cuenta de los poderes que estaba adquiriendo Satanás, temiendo por nosotros tomo la decisión de mandarlo para abismo.

Pero Satanás como ya había aprendido tanto de Dios puesto que se la había pasado siempre al lado de él mirando como Dios hacia todo, pues le fue fácil armar su propio reino.

Desde entonces esas dos fuerzas se mantienen ahí.

Hoy en día esas dos fuerzas están emergiendo con más afán, porque al parecer cada una quiere algo con nosotros, la cuestión es que va a llegar un día donde les toque enfrentarse y pues ese será el fin de todo, ya sabes… cuando esas dos fuerzas se enfrenten, una de las dos quedará, una tendrá que quedar.

Esa es la lucha, ese es el apocalipsis, el final»

Luego de esta tremenda y rara anécdota, me contó como se hacía un pacto con el diablo y me sugirió algunas cositas a tener en cuenta después de realizado el pacto.

Estuvimos en silencio unos minutos más, el me sonrío y cada uno montó en su moto y nunca más nos volvimos a ver.

Hace algunos días viajando de nuevo por las carreteras fabulosas de mi país, terminé perdido a la media noche en la cima de una montaña, a lado y lado todo estaba despoblado y sólo se escuchaba el croar de las ranas y el roce de las patas de los grillos con su canto aturdidor.

El cielo estaba despejado y se miraban miles de estrellas, estaba conmovido y me sentía minúsculo. Sin darme cuenta, de un momento a otro estaba orando, estaba murmurando una plegaria, era una plegaria desconocida que mis labios parecían saberse de memoria.

No había nada raro en ella, salvo una especie de compasión y arrepentimiento sin igual.

Cuando terminé me hallaba con las manos extendidas hacia el cielo como si me estuviera entregando al infinito. Grite fuerte un «hágase tu voluntad» e inmediatamente una estrella fugaz apareció hacia el norte.

Me estremecí, recordé al viajero que me había enseñado el pacto con el diablo y me desplomé aterrado, en mi mente tenía la imagen de aquel hombre sonriendo.

Supe lo que había hecho y lloré golpeando la tierra.

Subí deshecho a mi moto y comencé el camino, tras un breve recorrido comencé a tranquilizarme y a generarme hipótesis optimistas. Todo lo que había pasado no era más que un teatro, una mentira, nada podía ser posible, sólo era el cansancio, cierta gana de satisfacer angustias y una enconada curiosidad que me habían llevado a hacer una locura.

Sí, era eso, nada más que eso. Mientras pensaba aquello, me di cuenta que ya había pasado un tiempo prudente, estaba feliz, lo que me había contado el extraño personaje era realmente una mentira, nada había sucedido después de realizado el pacto y si nada había sucedido era porque en realidad un pacto con el diablo no podía realizarse, lo que había hecho era apenas un disparate

Al fin podía olvidar aquello y seguir mi camino tranquilamente.

Me reía a más no poder por haber sido tan estúpido y haber pensado que un pacto así podía ser cierto y realizarse.

De pronto, un enorme gato negro se me atravesó en el camino.

Janucá VIII

2011-12-14T12:45:00.001-05:00

La purificación del amor

§ 12. ONCEAVO HRÖNIR.

Clave: la piedra cúbica y los espectros geométricos de Herschel

Para el último Hrönir, Gustav ensayó probar suerte con el Cronovisor, al parecer esta maquina de fotografías se basaba en la teoría de que cada ser en el universo no sólo proyecta una sombra, un reflejó dado por la luz, sino que tras de sí también se puede apreciar una rastro sonoro y otro visual; este fenómeno es un vestigio que queda entre las cosas y es recuperable por medio de la recomposición de esas energías. Lo que quería decirme Gustav era que al parecer esa máquina confusa y extraña podía darnos un registro fotográfico del pasado; la cámara podía capturar el rastro energético de luz y sonido en formas de imágenes. Este invento me conmocionó, no hallaba la hora de comprobar su funcionamiento.

Llegamos muy temprano a la biblioteca, nuestra bitácora estaba tocando puerto, sólo faltaba este hrönir y el ur que yo había producido años atrás. Nunca pensé que el divertimento se hubiese convertido en una investigación de tal magnitud; en mi cabeza rondaban los siniestros fantasmas, cada uno tan idéntico y a la vez tan único con su universo a cuestas.

Acomodamos el cronovisor en una de las mesas, el personal de vigilancia se mostró diligente ya que la máquina parecía una de esas antiguas cámaras de fotografía y al parecer les causaba gracia que en plena invención de la holografía nosotros estuviéramos fotografiando con un dispositivo de fuelle.

Dispusimos el artefacto encima de un trípode mediano y en dirección al rincón donde la cita entre Gustav e Isabella se había dado.

Gustav precisó algunas otras operaciones y empezó a obturar el disparador, todo el mundo pensó que estábamos realizando una especie de performance y comenzaron a sentarse en las mesas más cercanas. Luego de oprimir durante algunos segundos otro botón que estaba ubicado en la parte lateral de la máquina, esta comenzó a hacer un clic agudo como el de un reloj, pero el intervalo que hacía entre uno y otro sonido tenía una pausa de unos diez segundos. Gustav me hizo una señal y fuimos a reclamar algunos libros.

El resto de la tarde la pasamos sentados leyendo, buscando algo que nos pudiese dar indicios sobre cada una de las claves que habíamos encontrado en los Hrönirs anteriores.

La gente perdió el interés y tras un comentario resentido volvían a sus lecturas. Es impresionante observar como los humanos nos entrometemos sin la menor prudencia en cosas que no nos competen y como cuando nos percatamos que estas cosas en las cuales nos entrometimos no tienen ninguna relación con nuestra curiosidad las deploramos como si aquellos hechos nos hubiesen obligado a perder nuestro valioso tiempo. Así se encontraban esas personas que nunca habíamos invitado a ser espectadores de nuestra propia actividad.

En la noche salimos de la biblioteca, los vigilantes a esa hora nos miraban con gesto desconfiado, al parecer nuestro proceder les había causado desconcierto pero no se atrevían a preguntar.

Al siguiente día en la habitación de hotel nos dispusimos a clasificar las impresiones. La máquina reprodujo 386 fotografías en total. Once se encontraban en blanco y negro, otras once se hallaban en color y las 365 restantes se encontraban en sepia. Para poder hallar la fotografía perteneciente al onceavo Hrönir debíamos hacer una pequeña operación matemática. El primer grupo de fotos en blanco y negro pertenecían a una captura de sonido, la cámara en este sentido era como una especie de sonar: habían sido once porque once era el número de hrönir que queríamos recuperar, el único problema era que la cámara no nos daría los hrönirs en el orden como los habíamos escrito, es más, nosotros mismos no sabíamos cuál era el orden verdadero de las historias, ¿cuál había sido primero, cuál la última?, con esta máquina podíamos develar ese orden.

Lo primero que debíamos hacer era sumar los dos dígitos de la primera cifra; en este caso uno más uno y tener ese resultado presente. Esta misma operación se realizaba con las capturas de imagen, las once impresiones en color daban también la misma cifra, por lo tanto teníamos por el momento un cuatro. Ahora debíamos sumar la totalidad de las fotos primitivas, las once del sonido y las once de la imagen lo que nos daba 21 y este número permutarlo en una sola cifra, en este caso 3, la suma de cuatro más tres nos daba 7, este era el primer número clave, luego pasamos a la permutación de las fotos en sepia, el resultado de la suma de sus números nos dio catorce y el de este cinco. Teníamos por lo tanto dos cifras: el siete y el cinco que también debían sumarse, el resultado se permutó de igual forma dando finalmente un cuatro al que debía sumársele, finalmente, las dos formas de recomposición de la máquina. El resultado: un seis.

Gustav hizo estas operaciones en una especie de calculadora añadida a la máquina, tras realizada la operación el artefacto comenzó a trabajar. Gustav me explicó que la cámara mezclaría la impresión número seis de sonido con la número seis de imagen y nos daría como producto la fotografía sepia que pertenecía al onceavo hrönir. Lo que pude sacar de todo este confuso accionar fue que la onceava historia que íbamos a describir se trataba en realidad del sexto encuentro que se había dado de hrönirs.

La imagen en sepia que obtuvimos no tenía nada de singular, reproducía a dos chicos sentados al fondo de una sala de lectura alrededor de una mesa mediana. ¿Cómo podíamos distinguir las claves?, en ninguna de ellas encontrábamos ramas doradas, mimosas púdicas u otras pruebas de algo distintivo, estaban simplemente limpias de cualquier rastro que nos condujera a la singularidad.

Gustav tomó la foto y la metió en un recipiente parecido al cubo de Rubrick pero en realidad esta otra máquina era un teseracto, al introducir la fotografía el teseracto giro y luego se retrotrajo para después emerger con una de sus caras, la fotografía había desaparecido, el cubo se la había tragado pero en su lugar la cara saliente había quedado tatuada con una imagen en psicodelia, era una imagen espectacular, cada objeto representado estaba rodeado por un halo de colores indescifrables, el éter, las auras todo podía captarse en esa imagen, de pronto, ante nuestros ojos, pudimos apreciar los objetos que por fin sabíamos eran la clave de esta historia.

Al ver esa imagen caleidoscópica Gustav pareció entrar en una especie de trance, yo estaba emocionado, en los años que llevaba al lado de este viejo había vivido experiencias totalmente inclasificables, sobre mí, pesaba un cúmulo de conocimientos que ningún otro ser humano tenía.

Gustav comenzó a relatar que aquella tarde tras la irrupción de Marcial en la brana, no sólo había filtrado su trampa dimensional sino también había ocasionado un daño en el portal madre. La única forma de explicar lo que me decía era que la puerta principal para dejar entrar o salir, para pasar de una dimensión a otra había quedado abierta por unos minutos de más, lo que había sucedido entonces tras aquello era esa imagen psicodélica, el hrönir de Gustav había podido observar aquella tarde no sólo el aura de Isabella sino los espectros geométricos de Herschel que la circundaban. Gustav pudo comprender el origen de todos los poderes de Isabella, aquella tarde pudo entender su cabello cenagoso, los ojos y las dos líneas de la vida que le nacían en cada una de las palmas de sus manos. Tres poderes atroces, definitivos que lo habían dejado estupefacto. Para poder proteger a Isabella Gustav echó mano de la piedra cúbica arrojándola contra la psicodelia, la piedra se abrió extendiendo sus caras hasta formar una cruz, succionó todos los colores y tras fundir espacio y tiempo dentro de un círculo que se contrajo hasta desaparecer, volvió a su forma original rodando sobre el suelo hasta los pies de Gustav. Favio le había enseñado este truco pero nunca lo había tenido que utilizar. Su arma había logrado cerrar la gran puerta.

― Que hermosa piedra ―. Exclamó Isabella que parecía no haberse percatado de todo lo sucedido.

― Sí, es hermosa, te la he traído especialmente, quiero que la lleves siempre contigo

― ¿En serio?, que bonito, entonces, ¿es una especie de talismán?

― Nada de eso, digamos que es una especie de símbolo de nuestro amor.

Cuando terminamos de interpretar toda la historia Gustav me manifestó que le había dicho aquello para protegerla «Debía decirle eso, era más seguro que ella la llevara siempre consigo tras esa confesión». Yo lo entendí bien, él le había entregado a ella un arma indispensable, él mismo había quedado más vulnerable que cualquiera, sin embargo no le había importado, lo que había hecho lo había realizado por amor verdadero.

Bajamos al bar a distraernos un poco pero Gustav seguía manifestando una cara de preocupado que me causaba miedo, no lo entendía muy bien, ya habíamos revelado todos los hrönir ¿por qué entonces parecía insatisfecho y preocupado?

― Si yo pude ver los espectros quiere decir que Marcial también pudo verlos.

Janucá VIII

2011-12-12T11:57:00.000-05:00

La purificación del amor.

§ 11. DÉCIMO HRÖNIR.

Clave: escribir un poema de despedida, el zeppitsu (última pincelada) y la dormidera (mimosa púdica)

No sé cuánto llevamos ya escribiendo estas historias, al principio me sedujo la idea, era algo novedoso, sentía que podía decir mil cosas, que si bien podría narrar el mismo acontecimiento cuantas veces quisiera también podría hacerlo con palabras diferentes. Pero ahora todo se ha convertido en un método maniaco, cada historia no deja de asombrarme, hay en cada una de ellas algo imposible de creer y algo inevitable, es como si de verdad se tratara de seres de carne y hueso, no meras especulaciones, ni proyecciones. No son figuras a las cuales se les puede atravesar con la mano como si se estuviera jugando con niebla; estas criaturas son definitivamente humanas. Al principio comencé a transcribir las narraciones del anciano con algo de perplejidad y con una emoción que parecía salirse por mis ojos, era como un perro ansioso esperando que le abrieran la puerta para salir corriendo hacia el parque, mi mano temblaba, todo mi ser estaba conmocionado por esta aventura, pero luego me di cuenta que de verdad estábamos trazando un método especial para averiguar algo espantoso.

Ha pasado ya un año desde que comenzamos nuestra ardua tarea, a veces el viejo se queda ido, otras hace esfuerzos descomunales por penetrar en lo imposible, siempre terminamos fatigados, cada jornada es extenuante hasta el delirio.

Hoy por ejemplo, al fin después de tres largos meses hemos podido describir lo esencial, hemos logrado verlos, hemos podido explorar ese territorio vedado a la normalidad de nuestro espacio y tiempo.

Sin embargo siento que estoy a merced de un ciclo vicioso, sólo quiero llegar al final pronto, terminar de una vez por todas con este asunto, con esta bitácora alocada que quizás no nos lleve a nada.

Para mi el mundo ha cambiado radicalmente, desde el día que pude verlos en la biblioteca, todo principio, toda ley que figuraba el orden de nuestro universo desapareció como si nunca hubiese sido posible, ¿estaba en mis cabales? Sé muy bien que sí, que aquella mujer que vi entrar aquella vez era realmente Isabella, que el chico que identifiqué era Gustav, pero, a mi lado se encontraba algo más escalofriante, a mi lado un viejo que decía ser también Gustav y que lo demostraba con pruebas inefables era la prueba indiscutible de que el universo estaba poblado con diferentes realidades de uno mismo. Yo accedí a ellas, yo le di vida a una de ellas y no pasa una sola noche en la que desee no haber ido aquella tarde a esa biblioteca.

Algunas veces cuando observamos una fotografía con nuestra imagen o con la imagen de un amigo, solemos reconocer gestos que son distintivos de nosotros y de esos seres que van día a día siendo parte de nuestra biografía, es más, si nos imaginamos posando ante la cámara estará bien que nos encontremos a nosotros mismos haciendo un gesto que es como nuestra marca; una sonrisa, un leve giro o caída de nuestra cabeza, esa extraña forma de mirar o entornar los ojos nos dicen y les dicen a los demás que somos nosotros, que esa imagen no puede ser la de otro sino que es espectacularmente la nuestra.

Cada mañana me miro al espejo. Pierdo demasiado tiempo buscándome en el reflejo pero nunca doy conmigo, hago gestos pero estos se han hecho fríos, ajenos al rostro, a veces me parece mirar una máscara, algo inútil y severo que llevo con obstinación hacia las calles. Otras parece que algo desde el fondo de mi mirada quisiera salir y decirme lo que sucede pero es como si asustara de ese ser que mira fijo sin emoción alguna buscando, excavando en nada.

Tengo miedo de ser un Hrönir, el espectro perdido de alguna mujer herida, tengo espanto de pertenecer a los objetos deseados de algún ser depresivo que no supo que hacer con su humillante vida, tengo horror, me habita el espanto.

Ayer al pasar por el viejo al “Victoria Regia”, me encontré con un compañero de universidad en el bar basilic; yo me encontraba en la barra degustando un Dry Martini cuando pasó por mi lado como si nunca me hubiese conocido. Era como si me hubiese atravesado, como si yo solamente fuese un holograma perdido entre las sillas.

Cuando bajó el anciano ya me encontraba devastado, me había bebido varios Martinis sin una pizca de vermouth. Estaba mareado, con la apariencia de alguien que lleva días sin dormir.

El viejo me zarandeó un poco y cuando recobré la lucidez nos encontrábamos en medio de una especie de vivero repleto de orquídeas. Entre las que pude reconocer se encontraban: la Acineta densa, esa hermosa vulva leonada con su himen casi a punto de dar un beso; la Aeranthes grandiflora, hirsuta como si quisiera salir volando o atacar al primer movimiento, más que flor semejaba un insecto maravilloso; la gigante Cattleya trianae se esponjaba en su color psicodélico como una mariposa entre las demás flores, las orquídeas Epidendrum spilotum y la Restrepia chameleon me recordaron aquella zoología fantástica del profesor Harald Stümpke; ¿pero qué hacía allí entre ese insectario vegetal?. Al parecer buscábamos algo, el anciano se dirigió hacia otro contenedor, caminamos por entre algunos canteros y de pronto nos detuvimos en uno de envases muy especiales. Estábamos ante una hermosa exposición de leguminosas del género mimosa.

Inmediatamente todo me fue claro, estábamos allí investigando la razón de ser del recuerdo que había tenido Gustav. En nuestra última investigación Gustav e Isabella habían entablado una rara conversación. Al parecer era muy importante que Isabella llevara consigo siempre una rama de "Makahiya"; según le contó, Makahiya tenía la propiedad de poderla ocultar de Marcial cuando fuese necesario, la forma de hacerlo es que aquella planta se extendería por su cuerpo conviertiéndola a ella misma en una mimosa sensitiva; para volver a la normalidad debía cerrarse sobre si misma, cuando toda la planta se cerrara por completo, emergería poco a poco de la flor rosada.

Algo para no creer pero a esta altura ya podía dar crédito de que todo podía ser veraz. ¿Pero qué hacíamos allí, por qué estábamos en ese vivero?, ¿acaso estábamos buscando a Isabella?

―No. Primero que todo no eres un Hrönir, tu amigo simplemente no pudo reconocerte, si lo fueras, entonces hace mucho ya que yo te hubiese matado. Ahora, respecto a ¿por qué estamos aquí?, pues se debe sobre todo al descubrimiento de lo que conversaron la pareja de Hrönirs; la mimosa no sólo protege sino que ablución sirve para romper cualquier hechizo, esto lo había olvidado y es hora de probar suerte.

Me quedé boquiabierto, el viejo, o me había estado espiando o seguía leyendo mis pensamientos que era lo mismo que espiarme pero con más intimidad.

― O sea que todo era cuestión de bañarte con ramitas de esta planta y listo.

― No, no todas las “no me toques” sirven, sólo una en particular puede, al menos, quebrar en algo el hechizo de Marcial, se trata de la Acacia dealbata.

Ahora lo entendía, la dealbata no se daba en cualquier parte y menos aquí en América, esta especie algo europea, algo distinguida, sólo podía hallarla sin ninguna dificultad en el jardín botánico José Celestino Mutis, por eso estábamos allí.

― Dime una cosa Gustav, también tendrás que hacer una última pincelada.

― Si, es la única forma de que la planta despierte sus poderes.

Ahora si me daba miedo, si mal no recordaba en la conversación que habían tenido los Hrönirs, la escritura de la última pincelada equivalía casi a un suicidio o a la promesa de un suicidio.

Pude dilucidar bien todo sobre ese Hrönir, Gustav había sacrificado su vida para mantenerla a salvo, al escribir el zeppitsu había logrado salvar guardar a Isabella pero también se había condenado a una acto del cual no podía escapar.

Gustav se había sacrificado por amor y ahora…

― Pero ¿qué diablos?, ¡no te dejaré hacerlo! ― . Alcancé a gritar pero anciano me miro resuelto luego nombró el Haikú mortal.

Janucá VIII

2011-12-10T01:15:00.001-05:00

La purificación del amor

§ 10. NOVENO HRÖNIR.

Clave: la analepsis completiva y el bosón de Higss

Aquí fue dónde nos sentamos, yo tenía mi libreta y mis anteojos a un lado, ella sonreía pero no hablaba, alrededor había apenas una docena de lectores, pero nuestro rincón estaba sólo, yo le susurraba, no quería que nos llamaran la atención. Comencé explicándole sobre la situación en la que estaba, nuestro juego había ido demasiado lejos y era necesario, ahora, a juzgar por los acontecimientos, buscar un refugio lo más seguro posible mientras lograbamos zafarnos por completo de todo aquello que nos implicara con el asunto.

Éramos, seguíamos siendo los poderosos, aunque ellos no estuvieran sabíamos que no corríamos peligro en la biblioteca. "Yo le dije que teníamos que acabar, esto estaba tomando dimensiones incontrolables, él no me escuchó", yo sabía que ella decía la verdad, algo sin embargo, había escapado a todo lo que habíamos considerado. Ahora necesitamos decidir como debía continuar todo, cuando puse mi mano sobre la suya, ella pareció sentir dolor, por qué sientes dolor, por qué te quejabas con tanta pesadumbre, hemos agotado todos los libros, todas las hipótesis posibles; aquí muchas veces con el resto de los chicos intentamos solucionar el bucle, ya están por cerrar y toda la tarde la hemos pasado examinado todos los libros, todos los manuales, no cabe duda, estamos a nuestra merced.

El señor invisible había comerciado con ciertas reglas secretas y con otras prohibidas, todos caímos en su artilugio y poco a poco fuimos perdiendo la noción de toda realidad. Esta historia tardía comienza con los sobrevivientes, con los pocos que fuimos desperdigados en el mundo, a Isabella le fue duro reconocerse de nuevo, la conmoción del accidente fue tanta que su mente había llegado generar una especie de represión ante el pasado, para rellenar los huecos de su memoria nos fue necesario acudir al comité y comenzar a diseñar una propuesta. Ahora debes entender que tu eres la más importante de todas, sin ti, Marcial nos tendrá a su merced de por vida, en cambio contigo él es vulnerable, pierde ciertos atributos, necesitamos que de alguna forma, hoy, podamos perder, debes estar junto a él, nos decíamos como si de verdad creyéramos en esas palabras que más parecían una consolación que un plan metódico y firme, el único problema eran los días y su azar.

Pero Marcial había ido contra todas nuestras aspiraciones, había modificado objetivos, había matado a muchos y había ocultado para siempre los tablones de esmeralda. Lo que íbamos a hacer nos convertía en herejes y en fugitivos pero debíamos hacerlo. Mataríamos por primera vez a quien no se podía matar.

En un principio quisimos terminar con todo. En esta misma biblioteca nos reunimos contigo para visitarlo en su domicilio y decirle que era hora de darle fin a todo, pero el día que estuvimos frente a la puerta de su casa descubrimos que el contrato había sido una farsa, que jamás nos había dado datos reales y que hasta que no diéramos con él nuestras vidas jamás volvería a la normalidad

Ya que Marcial había roto con todo decidimos; tu fuiste la primera en votar por aquella anarquía, que lo mejor sería romper nosotros también con todas las reglas, aquí comenzamos. Aquí desapareciste por primera vez. Yo te di esta rama dorada, te la puse aquí y pareciera como si estuviéramos ahora mismo reviviendo aquella escena, estabas tan esplendente, tus poderes volvían. Pocos pudimos volver a dormir, ahora todo era eterno y debíamos estar alertas siempre, aunque sabíamos que Marcial no estaba con ningún bando, teníamos claro que era a nosotros a quienes quería acabar primero. Nos convertimos en gansos y en las noches permanecíamos con un ojo abierto.

Recuerdo que aquella tarde antes de salir de la biblioteca juramos con un beso buscar el misterio verdadero sobre el bosón de Higgs. Marcial había logrado escabullirse de nosotros gracias al manejo especializado que había logrado sobre los distintos campos de Higgs que determinaban la existencia de las diez dimensiones, si nosotros lográbamos controlar la masa con la que estaba hecho cada campo de Higgs, o sea, si lográbamos controlar el hilo que zurcía cada tela, cada bosón que hacía posible las dimensiones, podríamos entonces atraparlo en una entrada-salida de portales.

Buscábamos un arma no primitiva, tampoco futurista, buscábamos el arma elemental.

Ella tomó el taxi a las ocho horas y treinta y siete minutos de la noche, bajó por la antigua calle del volcán de las nieves y nunca más la volví a ver. Ninguno de nosotros.

Janucá VIII

2011-12-09T12:01:00.005-05:00

La purificación del amor.

§ 9. OCTAVO HRÖNIR.

Clave: la Anagoge y el eter

Todo debió pasar como pasó, pero no pasó realmente como debió haber pasado, en el fondo sabíamos que nuestro amor estaba cifrado por una maldición, pero no era una maldición a pesar de sentirnos tan malditos. Ella estaba radiante aquel día, todo cuanto quepa decirse en conjura para traerla a mi mente se hace siempre en vano, algunos años atrás me dediqué a pintar al óleo, llevaba al lienzo cualquier recuerdo que me llegaba de aquella tarde, en poco más o menos de tres años logré “La anagoge”. Esta obra hecha de lo sagrado que tenían todas mis demás obras supuso mi entelequia artística, pero de hecho yo no buscaba una cima en el arte, lo que perseguía era una especie de artificio que me devolviera a ella. Un hombre puede soñar un destino con diferentes mujeres, puede suponer una vida con cada amor que se atraviese en su camino, yo figuré a partir de ese encuentro un árbol infinito de vidas con ella, por mucho tiempo logré encapsular cada universo de manera definitiva, cada historia que vivía a su alrededor se convirtió en una semilla que me era necesaria resguardar en mi madriguera invernal. La vejez ya se acercaba y sabía que mi memoria pronto no podría contra el derrumbe. Para no olvidarla, para no perderla, ocasioné objetos de todas las dimensiones, procuré raras formas de recuperarla, sin embargo aquella colección podía mutarse en un caos que a la final me llevaría a un desespero de identidades, para no hundirme en esa melancolía tracé con igual rigurosidad un inventario iniciático, poblé la hacienda “El cedro” con una harija de inconmensurables vestiglos, todas las noches al calor de esta chimenea, comenzaba el safari, otras, la simple exploración del panteón.

Al inició mis comensales eran gente demasiado hilvanada en hálitos, yo podía percibir, en el gran comedor, como, un sopor negro casi rojo se evaporaba de sus humanidades siluetiándolos con una nostalgia que me daba cierta gana de nausea. Era claro que ellos no podían comprender la razón de mi propósito y que para sus mentes refinadas en el valor cuantitativo de la razón mi suma era un hervidero de oro, cada cripta ocasionaba en ellos un sonido de caja registradora, era cómo si mis artificios de pronto ante su presencia explotaran como geiseres bañándolos en un gozo profundo del cual parecían no poder regresar. Estas impresiones me impactaron tanto que en algunas ocasiones los figuraba tras las rejas y los ventanales como si fueran seres degenerados, famélicos de un instinto corrompido que los hacía jadear y gritar desesperados, aquellos días nunca pude dormir hasta que me resolví por un éxodo. La mudanza comenzó primero como un viaje de errancia, luego se convirtió en la caravana de mis nigromancias. En cada ciudad comencé a entablar una especie de carnaval y fui dando a conocer de la manera más infranqueable para los buscadores de sarcófagos, como si se tratara de una exposición gitana, mis engendros tan repletos de alma amorosa. Sólo en dos de las tantas aldeas supuse un regreso y lo realicé insistiendo en amigos que pronto comenzaron a dilucidar caprichosos e infantiles encuentros con cosas maravillosas.

En la aldea de Arcadio dejé ciertas posibilidades para que la soledad fuera una intrigante vecina de tardes e historias mitológicas, de allí nació la gran hojarasca de los tiempos, de la otra aldea partí enfermo, todos notaron la puerta del infierno empotrada en mi pecho como una úlcera obsesionada. En la casita de la costa solía entregar grandes veladas a los visitantes que llegaban tras recibir mi misiva. Estos amigos que varaban su trashumancia en el Hotel plaza después de sortear diferentes latitudes y longitudes del planeta eran recibidos en la estación del tren por las hilarantes tejedoras de la vida, María Bonita, Irene y Nelly recibían a mis invitados colgándoles como regalo de bienvenida el hilo del destino.

Nadie supo nunca que aquellas mujeres eran en realidad una proyección creada por mi amigo Morel y que cada tanto en esta ciudad del Viento solía entregarme junto con mis confabulados a una misión de volver al pasado.

Sólo uno de mis tantos discípulos logró salvar de las ruinas mi museo de la alquimia, años después logré intuir en el nombre que él había dado a su hogar, la coartada para mi desaparición sin que Marcial lograra de nuevo estafarme con su dimensión falsa.

Locus Solu fue el lugar donde mi amigo poco a poco se fue convirtiendo en ese monstruo que los vecinos de la pampa quemaron hasta volverlo un mero mensaje cifrado de cenizas y tierra. He sabido que la propiedad se desmanteló con el pasó del tiempo dando lugar a un triangulo de las bermudas denominado por los guachos como “Allí hay más cosas”.

Yo sé que Marcial supuso que el licenciado era sin duda alguna una treta mía para ocultarme tras una identidad ordinaria, quizás por eso convirtió aquel lugar en un portal del espanto. Locus solú desapareció así como todo mi mausoleo; sólo conservo el lienzo de “La anagoge”,[1]la verdadera Anagoge y por alguna extraña razón esta pintura que era en realidad sólo la aldaba de todo el organismo prudente para mi memoria, pasó a convertirse en la pantalla precisa para sentirla a mi lado.

Antes deseaba volver ahora vivo en un rotundo resentimiento. Ella debe estar ahora más anciana, más acabada por las rutinas crueles a las que fue obligada por Marcial, yo logré cierta suerte de elixir porque quería mantenerme para ella. Un día logré salir de la trampa de Marcial pero todo fue en vano, caí en una dimensión paralela donde encontrarla ya es una futilidad, no sé si este destino donde yo la sobrevivo a ella en un lienzo quizás fue una estrategia de mi juventud, una de las tantas historias que me conté para no olvidarla, lo único cierto es que cada vez que se acerca desde su lugar sagrado, desde todos los colores que funden el lienzo en una cúpula crepuscular, ella parece decirme algo, la lluvia es algo que sucedió, las nubes un lenguaje, el éter amarillo la vida. Recuerdo todavía aquella tarde; la vi entrar en la biblioteca, el éter era de sol y su aura refulgía en un azul blues, el azul de mi madre, el azul de las sacerdotisas. Aquella tarde leímos el arqueómetro y nos dibujamos el sello de protección en los labios, me arrepiento de haberla besado tan pronto, algo de la tinta de su marca quedó entre mi beso, yo soy el único culpable de esta distopía. Desde el lienzo ella sigue esperando mi regreso. Yo fui el que desaparecí. Ese es mi pecado.

Dejé al viejo dormitando en su sillón verde, guardé el puñal y salí de aquella mansión lo más rápido que pude, afuera, ya lejos de las tétricas rejas pobladas en musgo oxidado, mi corazón seguía estremecido, Isabella me esperaba en lo profundo del bosque.Lo que verdaderamente me espantó fue la sonrisa macabra que exhibió cuando llegaba al final del relato.

[1] Hace algunos años los arqueólogos del movimiento Naïf hallaron en el valle de Bamiyán lo que para ellos era la pintura al óleo más antigua del mundo. Consideraron entre otras cosas que los murales budistas que hacen parte de esta colección serían también la primera obra Naïf de la historia. Por otra parte el renombrado científico Nahúm que fue confundido como terrorista y asesinado en los bunkers de la base norteamericana por las fuerzas especiales, dejó claro que el cuarto óleo se trataba en realidad de “La anagoge”; esta obra que ha sido un misterio y que ha sido intentada por todos los grandes maestros representa la escena de una mujer que va ascendiendo de una gran llama en forma de salamandra, su aura que resplandece en azul lleva un mensaje cifrado que no ha podido ser decodificado todavía; la línea de tensión, la mejor lograda en pintura, está dispuesta sobre unos labios gigantes sobre los cuales se clavan dos leños cruzados, la escena es totalmente dramática, los críticos han visto en esta obra al Dios ocelado de los nigromantes. Debido a que el autor recreó en el cielo una extraña noche poblada de mariposas con ojos abiertos en sus alas, arqueólogos y antropólogos comulgan en que esta obra podría ser el hallazgo de la primera representación verdaderamente iconoclasta de los hombres. Al lado extremo el sacerdote incendiado al cual le brotan luciérnagas de las pupilas blancuzcas sigue generando preguntas entre los críticos, lo único en lo que concuerdan todos los expertos y ortodoxos que han dado en conservarla es que el corazón que la mujer lleva en las manos representa alguna especie de rito virginal. La obra puede encontrase hoy en día el museo reina Sofía y hace parte especial de la exposición permanente “Locus Solu”. De la obra que menciona Marcial en su relato nada sabemos, podría tratarse tan sólo de una mera ficción.

Januca VIII

2011-12-08T16:33:00.001-05:00

La purificación del amor

§ 8. SÉPTIMO HRÖNIR.

Clave: Gato de Schrödinger y los visores de filminas

Después de leerle el test de Warteg, la gitana le entregó una fórmula donde había anotado dos instrucciones para que Isabella pudiese controlar su amor. Isabella debía ser rigurosa, primero tenía que arriesgarse a ir al mercado de las pulgas, allí sorteando entre estafadores y acosadores debía dar con el anciano Honda, el más prominente lotófago, este le proporcionaría las dos pócimas; las gotas del frasquito del nenúfar azul egipcio le servirían a Isabella para poder controlar el ardor de sus cuerpo durante las noches mientras que el frasquito con las gotas del nenúfar blanco egipcio le servirían para mantenerse calmada durante lo que durara el día, esta prescripción dada por la gitana solo trataría el ardor más no decrementaría la afecciones producidas por la enfermedad de su amor.

Las visiones interpretadas por la gitana la habían dejado conmocionada y confundida, era la primera vez que veía a otra mujer al lado de Gustav. En la octava lámina Isabella se había dibujado con Gustav: resguardados debajo de una cúpula observaban la lluvia caer; la línea curvada en especie de arco con las puntas hacia abajo había servido de señal para imaginar el ventanal de la biblioteca, sin embargo no comprendía cómo la gitana había visto en esa visión a Diana en lugar de ella. Para dejar de pensar en lo que la anciana le había dicho, regresó a aquella tarde derrumbada bajo la fuerza melancólica que había logrado la lluvia.

Algunos recuerdos son modificados por el ambiente en el que los vivimos, aunque esa tarde en la biblioteca había sido el origen de su amor, el carácter que el recuerdo le imponía sobre lo que lograba evocar era netamente melancólico.

Además sentía una extraña oleada de recuerdos que venían en horda tras la imagen que ella lograba recuperar, al parecer la experiencia en la biblioteca, aquella conversación, aquel día de amor se había enterrado en su mente con la fuerza de una impronta que abrazaba consigo la estela olvidada de recuerdos más antiguos que ahora parecían volverse familiares y necesarios para la existencia de este.

Al salir de la expo-feria y del centro comercial sintió cierto disgusto hacia la realidad, alrededor tenía un grupo de ruidos y olores que le desagradaban por completo, no deseaba estar obligada a ser parte de esa realidad, quería vivirla desde afuera, quería observarla como un dios que se asoma a una ventana y ve pasar la vida frente a sus ojos.

Claro, una ventana era la solución, por qué no lo había pensado antes, lo mejor en ese momento era tomar un bus e ir sin rumbo fijo, deambular por la ciudad observando desde aquella ventanilla el universo. Deambularía por toda la ciudad hasta que aquella incomoda sensación desapareciera.

Pero nada ocurrió así. Buscó una silla en medio del bus, de hecho, Isabella siempre se sentaba en la fila de las últimas sillas, le parecía que desde allí nadie podía tener acceso a ella, aquel lugar era un sito estratégico para su divertimento, desde allí podía estar vigilante a todo lo que ocurriera adelante y además las ventanillas de los buses en aquel sitio eran más amplias y podían abrirse, a Isabella le encantaba sentir el aire entrando a raudales, despeinando su cabello.

Tras acomodarse y abrir la ventanilla comenzó a perder su mirada en ese paisaje que ella solía llamar “visión acelerada”, para ella mirar de esta forma era la manera más sencilla de entender los viajes en el tiempo o de explicar la relatividad. Desde su ubicación ella podía ver todos los acontecimientos que ocurrirían en un espacio adelantándose a la estática de un solo lugar, ese no lugar desde donde viajaba le otorgaba la capacidad de ver fututo, presente y pasado, la velocidad era su vehículo.

Pero tampoco esto pudo sacarla de su recuerdo, lo único que pasaba por enfrente de sus ojos eran un arcoíris plano que se difuminaba hacia atrás en un blanco veloz.

Poco a poco esa pantalla comenzaba a hundirse en su mente sacando desde allí la tarde de la biblioteca.

Era difícil asegurar que había vivido aquella tarde, que en verdad había existido. Se veía así misma entrando en la sala de la biblioteca, tenía una hermosa camiseta estampada con la niña de los globos de Banksy y llevaba clips en forma de corazón prendados a diferentes partes de su vestido. Cuando aparecía sentada junto a Gustav algo cambiaba, sobre su cabello en forma de pequeña hebilla se ajustaba una rama dorada, Gustav tenía lentes y por el gran ventanal el atardecer parecía comenzar a incendiar los edificios. Cada trozo de su recuerdo estaba desatado en un cruel pilón de confusas imágenes. De pronto asoció ese desbarajuste con el visor de filminas rosado que le había regalado su abuelo en unas vacaciones cuando había visitado el parque zoológico de Matecaña en Pereira.

Cada fin de año, su padre la llevaba a aquella ciudad donde vivían sus abuelos y cada fin de año al salir del parque zoológico el abuelo le compraba uno de esos artefactos en plástico por donde se podía observar una diapositiva a color, el obsequio valía 150 pesos lo que para Isabella equivalía a tres paquetes de chitos y tres figuras diminutas en plástico de los personajes del Chavo del ocho. Los administradores habían creado la genial idea de vender esta especie de recordatorio a los visitantes y se había convertido en realidad en un negocio próspero. Isabella recordaba el último visor. Generalmente la diapositiva era tomada frente a un animal, por lo regular un flamingo, un cóndor, una boa, una avestruz o un ave del paraíso pero aquella última vez a través del visor se miraba montando un hermoso elefante africano. Aquella imagen la entusiasmaba, sobre el lomo del elefante se veía una niña exhibiendo un elegante vestidito rosa, la sonrisa era total. No cabía duda, aquella última filmina era la prueba de una infancia feliz.

Aquella tarde del visor rosado se unía al recuerdo de su biblioteca. Su mente era ese visor rosado por donde se veía sonreír enamorada.

Pero de nuevo todo se envolvía en una patina de incertidumbre.

― ¿Alguna vez escuchaste hablar del gato de Schrödinger? Es una aporía, pero su argumento es seductor. Te voy a contar: la cuestión es que el científico este quiere demostrarnos que la realidad es quizás una ficción y que de acuerdo a lo que queramos nuestra versión del universo podría ser o una cosa u otra, o bien podría existir o bien podría no, tal y como el gato. Imagínate que encerramos a un gato en una…

Isabella había encerrado su recuerdo en la capsula de su mente, aquel recuerdo se había convertido en ese gato que bien podía haber existido o no. Ella lo imaginaba vivo. Sólo hasta aquel día pudo entenderlo todo, ella era aquella niña vestida con su can-can rosadito sobre aquel gran elefante africano, ella era ese gatico encerrado en la mente de una Isabella que probablemente nunca había existido. Cerró la ventanilla y comenzó a sollozar.

Tanteando

2011-12-07T11:06:00.000-05:00

Apenas

Como una mano

Eso

somos

Sólo nos resta

la costumbre

esa fe

abriéndonos los ojos.

Un hombre

2011-12-07T10:44:00.000-05:00

“Tú eres energía”

Diana Alexandra Calderón

Soy tan recientemente nuevo

Que una gota de lluvia anega todo lo que anhelo.

Podría enterrar mi mano como si fuera una semilla

Y aletear hasta que el viento me nombrara

Pero me gana el capricho de asombrar los ojos.

Es que tengo tanta pluma suave,

Tanta melena de ángel poblándome por dentro

Que me basta el primer rayo de sol para sonreír un canto.

Tengo la piel tan tierna

Que me resulta sincero este amor de los arboles,

Esta verdad de masticar todavía la noche como si fuera un fruto.

Algo de hombre se me precipita a veces por todas las rutas de mi sangre;

El silencio, el deseo de apretar una hembra entre mis brazos,

La costumbre de perderme, apenas, mirando el horizonte,

Los tendones anudando,

Pero sé que soy tierra,

Ese olor de bosque que espera entre mis labios.

El sueño de Medusa

2011-12-07T10:13:00.001-05:00

No toques el agua hasta que tu reflejo deje de temblar

O hasta que tus pupilas encuentren en el fondo

La manera de silbar una canción de cuna.

No utilices toda la fuerza de tus uñas

Para enterrarlas en el desespero,

Busca en sus élitros

Un pequeño propósito

O apenas el presentimiento de tocar otro día.

Adentro una voz inicia la rebelión de las serpientes;

Enmarañadas a tu destino

También recuerdan.

No anheles lo que ya perdiste

De todas formas fue tuyo.

Adentro un croar te alerta de la lluvia,

Algo como un remordimiento se anilla a tu nostalgia,

Está bien que al despertar

Quizás lo hagas en el sueño.

Allá tu cuerpo

Ahorcado en la propia mirada

De lo que fue caricia.

COMO PARA NO DECIR QUE NO NOS CONOCEMOS.

2011-12-06T01:54:00.001-05:00

"Es que uno a veces se levanta muerto"

Z.V.

Solo basta con recordar para darse cuenta de toda la locura,

un pedazo de resaca tiene ese miedo recostado en las esquinas y

se la pasa tumbando perdedores como si no le bastaran los abrazos.

Olvida ingratamente la ternura ofrecida en una pequeña mirada,

en lo que puede entregar alguien en un rincón de la noche

y no logramos agradecer nunca ese recodo donde nos ofrecieron la vida.

Quizás un beso o apenas eso que esperábamos como si fuera una moneda

nos va cogiendo resentimiento y se va alejando como si nunca hubiese.

Pero basta con mirarse bien al espejo para notar el rostro de nada que llevamos

y que apenas logra mencionar un sueño

pero no es esa la palabra que llena en los ojos

se quería poner como un grito desolado

sino cierta culpa de no saber vivir

o para ser más claros de no poder vivir con lo que se tiene entre las manos.

El cambio de lenguaje sin necesidad de ser extraño

es la costumbre que nos va enseñando el mundo

porque al final el tiempo es uno y todo se resume en ausencia:

la distancia que siempre buscamos para crecer con algo de heroísmo

para cuando nos entreguen el boleto de orfanato.

Por eso vivir a la defensa como aprendiendo a blandir una espada

no es un plan para gastarnos las horas vacías de alegría.

Nada se hace por maldad, por mera obsesión venida de un capricho entretejido,

sólo son cosas que van atropellando el bulto que no sabemos manejar entre los días,

ciertas cosas que van llegando para entender que vivir es lo mismo:

esa cosa que al final va envejeciendo; sonriendo a veces pero extrañando siempre.

A veces se quiere llorar o morir hasta poder sentir cierta paz silenciando lo que pueda

y nadie puede saberlo

y nadie tampoco quiere saberlo

porque todos tenemos nuestra única forma de morirnos,

porque también se ha aprendido, a preparase en agravios,

a tener cierta coraza que no desmienta el miedo y la culpa

aferrada como una aureola de mártir inservible en la cabeza.

Al final con rima o sin rima,

con canto o sin canto

todos terminamos en el mismo leño,

con la misma herida

y el mismo lamento crucificado en el peñasco.

Todo nos ha endurecido el cuero para aprender a sentir y también para aguantar.

Es por eso mismo que uno a veces se deja perder como un borracho entre las calles,

como si no valiera nada

como si se quisiera entregar la vida en la riña más banal y atropellada,

pero algo nos jala siempre del abismo,

nos aleja del vacío

y en la soledad,

al recordar,

siempre está cierto público abrazándote el futuro:

diciéndote “pobrecito” o, “eso está bien. Se lo merece”.

Son fantasmas, voces que sabes llegan a tu oído

aplaudiéndote o recriminándote las penas.

Un caso común de complot imaginado, de egocentrismo ignorado,

de memoria o apenas algo de alguien que perdió el destino entre las cartas.

En fin, un típico caso de vida buscando su camino.

Al final se queda uno sintiendo lo que pesa de verdad,

la nostalgia,

ciertas ganas de llorar a veces,

la soledad

la misma noche con uno en uno mismo,

y el desvelo.

A pesar del amor o la esperanza

algo en el humano se lamenta.

Es nuestro destino.

Exit through the gift shop

2011-12-05T11:53:00.000-05:00

Y entonces al gran Banksy le dio por hacer cine, el gran grafitista ahora le nació la loca idea de realizar un documental sobre su arte; en este archivo veremos como el maestro de rayar paredes comenzó a dilucidar todos sus proyectos.

La película comienza con la historia del primo,otro loco que obsesionado con una filmadora arranca a grabar todo lo que ve, de pronto nos vemos metidos en el mundo caótico de un hombre maniático que sin proyecto alguno se convierte en un obseso de la filmación; pero llega Banksy y lo salva, armados ambos cada uno con su arte empiezan la loca idea de grabar cuanto grafiti les da por hacer mientras van contando la historia de su arte, de su evolución artística.

Un filme divertido que nos cuenta una historia agradable sobre uno de los artistas urbanos más admirados y más raros.

Exit through the gift shop es un documental que nos enseña a ser clandestinamente rebeldes y A la vez nos incita a crear cosas realmente revolucionarias. una película que estimula nuestra creatividad

La princesa Mononoke

2011-12-05T11:37:00.000-05:00

El anime japonés tiene una gran diferencia con el anime estadounidense, su característica principal radica en la narración, en los temas semánticos con que aborda la ficción o la realidad; generalmente las películas animadas orientales son profundamente épicas, en sus filmes buscan retratar una lucha, un enorme conflicto entre dos energías siempre en búsqueda de evolución, hay en las historias un derrotero por explorar o dar a conocer exóticos sentimientos y misteriosas potencias de lo que puede entender o no el ser humano, en este sentido sus películas van más allá de una metáfora amorosa, una fábula, una leyenda, un reparto de héroes o un conjunto de situaciones heroicas y magnánimas.

Su toque consiste en una revelación fantástica que introducen a los conceptos, a las emociones o los hechos, esta dimensión cambia el sentido de ver, produce una nueva y generalmente, misteriosa forma de interpretar el universo, esta patina es el logro que hace que el cine animado oriental nos cautive.

Hayao Miyazaki en esta propuesta nos invita a ser participes de un mundo sin igual, un mundo donde los espíritus de la naturaleza consignan una guerra contra las ambiciones humanas y donde los guardianes tutelares del universo promulgan por una defensa de sus territorios.

La sutil manera con que se va desarrollando el proyecto nos hunde en una tierra narniana que supera todos lo concebible.

El mundo de Miyazaki aflora en un drama que nos arrincona y nos pone a reflexionar sobre nuestros propios asuntos. Ambientada en una época medieval, La princesa Mononoke nos lleva al mundo de un guerrero que necesita salvar su vida y su pueblo y que para ello le es encomendada una misión suicida; en su aventura se verá involucrado sensualmente con los dos bandos en guerra, maravillosamente será ese pretexto y ese equilibrio que tendrá que sortear la avaricia y los deseos de los enemigos y encontrará a lado y lado de los bandos extrañas formas de amar y ser bueno también.

Una película donde un pequeño héroe se convierte en el hilo de Ariadna para lograr el equilibrio, una aventura de un guerrero que logra convertirse en avatar de un universo maravilloso.

Lobos que son espíritus, canteras monstruosas donde pulula el apocalípsis, hombres vendados en sangre y lepra que nos recuerdan las impactantes imágenes de la "Tumba de las luciérnagas", guardianes de la naturaleza que podrían ser los precursores de "Número 9" de Tim Burton y el cortometraje de "Vudu" o el estilo dimensional de tantas y tantas películas estilo Matrix, codiciosos ladrones que nos llevan a recuerdos carnavalescos es lo que tiene este gran film, un film inolvidable.

Gummo

2011-12-01T17:24:00.002-05:00

La primera vez que supe de esta película fue en uno de esos portales poéticos que tenía un curioso chat para entablar discusiones sobre temas líricos pero que casi siempre terminaban en agobiantes peleas virtuales.

Lo más curioso de visitar esta clase de foros fue el hecho de notar que todos los participiantes utilizabamos nicknames extravagantes intentando con ello dejar en claro algo de nuestra personalidad, mostrando con el seudónimo cierta tendencia o carácter.

Uno de los que más me llamó la atención fue el de una chica que solía hacerse llamar Gummo, a decir verdad esta poeta era del todo inusual ya que llegaba al foro, se quedaba largo rato en silencio como si fuera el conejo rosa que pasea triste por el pueblo y acto seguido se convertía en una matagatos de miedo, bueno claro está que a veces algún idiota lograba sumergírsele en lo tierno y entonces eran días de rubia sin cejas y parecía, con sus palabras, exhibir unas enormes tetas de mongólica que eran aprovechadas por todos.

Pero la verdad es que con Gummo uno siempre iba en perdidas, ella era un huracán, le gustaba entrar, levantar todo, armar el tierrero e irse como si nada. Era realmente maravillosa como la película misma porque a decir verdad no he hecho más que mezclar todo lo que era aquella poeta con lo que hizo el gran Harmony Korin.

Este director ha logrado demostrarnos que el buen cine puede lograrse con cualquier cosa, que una historia, sea la que sea puede convertirse en algo inolvidable si se sabe contar. Gummo es eso, una historia, pero una historia que te estalla la tapa de los sesos, vaya pues este recuerdo a ese otro Gummo que también ahora es None, que también es nadie y con quien a veces solía destrozarme a golpes, como si fuera el hermano idiota, en la cocina de los poemas.

Carretera perdida

2011-12-01T17:02:00.000-05:00

Hay cineastas que buscan crear un sello propio, inclasificable y por lo demás extraño; eso es lo que sucede con David Lynch. En las películas de este director asistimos siempre a un caos, a un desfiguración de la realidad que no logra nunca ser suerrealista pero si grotescamente intrigante.

Hoy por hoy todos saben un poco de este genio y hablan de él como se hablaría de un Gilliam o de un Buñuel, sin embargo, etiquetarlo resulta infructuoso.

Su cine no es taquillero, no es un cine que sirva quizás para pensarse desde los estudios de los Ángeles, pero es un cine que deja pasmado.

Carretera perdida es uno de eso filmes que parecen caóticos pero que en realidad discurren dentro de esa fina técnica dual cortazariana.

Por un lado nos encontramos con la historia de un hombre celoso, degenerado por sus propios sentimientos, cercado por su paranoia amorosa y ese debacle pscodélico que cotidianamente debe sufrir con la vida y la muerte; este último ser, extraño por lo demás ya que surge como voyeur y fetiche de lo grotesco.

Por el otro lado tenemos a un hombre conformado a un azar placentero, un ser destinado a un tobogán de muerte y sexo, una aceptación de suerte caída de repente y aceptada con igual ligereza: dos caras de un espíritu agobiado con finales idénticos.

Lo más maravilloso de esta narración es el aporte de absurdo que logra Lynch con los mensajes y esa escena inicial y final donde un yo se amenaza y se confiesa a sí mismo, las dos historias atadas a una puerta, a un llamado, a un encierro y una libertad.

El título es del todo sugerente, la carretera se pierde, ese sendero por donde vamos buscando y donde los personajes también se buscan de pronto se ve truncada en un desierto sin salida, las historias llegan a su aporía y en esa misma medida a su entelequia.

Un film repleto de suspenso, de sexo, de patinas de niebla y palimpsesto. Cada quien saca la película que quiere de aquí.

Samaritan Girl

2011-12-01T12:30:00.000-05:00

Traducida al español como "Por amor o por deseo", este intenso film nos cuenta la historia de un padre atormentado por el destino de su hija, de una hija entregada al deseo de limpiar la memoria de su mejor amiga y de las consecuencias que trae cada una las acciones realizadas por estos personajes.

Kim ki-duk nos mete en un laberinto afectuoso donde los sentimientos más intensos se transforman en razones pasionales, donde las emociones y las pulsiones se ven confundidas demostrando como a veces un sello de ternura puede transformarse hasta determinar acciones fatídicas y trascendentales para nuestras vidas.

En esta película vemos retratada las enfermedades morales de la sociedad; una mujer que se prostituye por realizar un viaje sagrado con su mejor amiga; una amistad tranzada por confusos deseos sexuales, un padre que se aboca a una venganza que lo lleva a cuestionarse por completo todos sus roles y un final impactante donde lo imaginado y lo real se amalgaman hasta producir ese efecto de orfandad tan necesario.

Una verdadera obra de arte, la maravillosa historia de un padre y una hija que van trazando con dolor y arrepentimiento la inefable línea de la independencia absoluta.

Las actuaciones son impecables, la fotografía sublime, como siempre, Kim ki-duk desarrolla otro de sus tantos laberintos morales a través de metáforas diáfanas que nos dejan al descubierto el mono desnudo que llevamos adentro.

Persépolis.

2011-11-30T22:41:00.001-05:00

Pocas veces he logrado dar con un anime tan conmovedor como este, si la "Tumba de las luciérnagas" dejó claro que a través de la animación se podía retratar la barbarie humana, en Persépolis asistimos a un archivo documental hecho para poder entender la xenofobia, lo ridículo de las culturas ortodoxas y el tabú que el mundo actual ha creado alrededor de tradiciones y movimientos completos, a través de una mujer: eje central ya no de un feminismo sino de una involución cultural, asistimos a la clase magistral dada por una vida para entender nuestra degenerada sociedad.

Una película maravillosa hecha, casi toda, a dos colores, donde los diálogos son lo más profundo y maravilloso, una película para grandes y chicos que nos dejará pensando en lo disparatado del mundo y en las ganas de poder cambiarlo.

Basada en la vida y obra original de Marjane Satrapi, la película nos cuenta el periplo de una mujer que de pronto se ve rota y contaminada por dos mundos: el oriental y el occidental, si "Flor del desierto" marcó un hito femenino de protesta esta película marca el hito total de la denuncia cultural hecha carne, una autobiografía que nos narra lo que es sufrir.

La última noche

2011-11-30T22:37:00.001-05:00

No conozco hasta el momento película mala de Edward Norton; el gran chico rehabilitado que sufre todo lo que podría sufrir un ser humano en "Historia americana X" o el desquiciado y paranoide de "El club de la lucha", vuelve esta vez de la mano de Spike Lee, el gran afroamericano creador de "Malcon X" e "Inside man", protagonizando la noche definitiva de un forajido cualquiera.

Generalmente los retratos de Spike siempre han estado asociados a la raza negra, sus protagonistas son seres que tienen que arreglar un problema con la sociedad, un ajuste de cuentas con lo que la sociedad ha hecho de ellos, pero en esta película se busca retratar a un hombre blanco que de pronto se le presenta una oportunidad para cambiar su vida por completo.

Un drama donde el fabuloso Edward Norton nos conquista hasta hacernos estremecer, la película esta basada en una noche y en ella, a través de los recuerdos, se nos narra toda la vida de un hombre común que se ve envuelto, de pronto, en un caos. Esta noche tan definitiva nos pone del lado de este hombre que va a ser encarcelado, nos lleva a ser sus alcahuetas, sus cómplices, a desear que escape, que de verdad huya porque muy adentro sentimos que todo puede cambiar, que ese hombre podemos ser nosotros, que nosotros también podemos cambiar, que a lo mejor sólo hemos estado esperando ese golpe, esas decisión para empezar de cero.

Una película que hace parte de mi videoteca y que cada vez que la veo me pone a pensar sobre el verdadero sentido de la vida.

La casa del lago.

2011-11-30T22:31:00.000-05:00

Esta vez los dos niños consentidos de Hollywood: keanu Reaves y Sandra Bullock estelarizan la película más ambiciosa de uno de los supuestos diez grandes directores “Out of Hollywood”: Alejandro Agresti.

Esta parejita a la que pocas veces se les ve realizando una verdadera actuación pero que a la hora del té siempre logran seducir con pequeños gestos melodramáticos, llegan de la mano de Agresti a contarnos una extraña y hermosa historia de desamor.

La teoría extravagante pero mágica que el director logra a través de una casa, la cual propone como agujero de gusano conlleva a la pareja a ser victima de una suerte temporal une en comedia y tragedia este tejemaneje de amor; por un lado esta historia de amor nos relata las coincidencias que a veces los seres solitarios llevan de aquí para alá como si se tratara de un embalaje de cosas íntimas que poco a poco van estructurando la personalidad y los hábitos, por el otro lado la propuesta de Agresti es adentrarse en esas cosas comunes y como estas sirven para acercar a una persona a otra. Una película que acerca soledades que las pone a dialogar a través de cartas y donde el buzón se convierte en ese celestino que poco a poco irá revelándoles su imposible posibilidad de conocerse.

Agresti logra una fábula hermosa que retrata los deseos de la soledad y del amor, de la guerra de todos los sujeto por reanudar su vida dejando atrás su pasado y de la lucha diaria por encontrar un aliciente que les mantenga los pies sobre la tierra. Estos temas tan recurrentes en la filmografía de Agresti logran su clímax en con esta metáfora de los amores imposibles.

Bella historia donde los pretextos logran ser símbolos de esa espectacular y nada profunda actuación de los dos consentidos de la pantalla grande:La arquitectura, los bellos diálogos y las recurrentes coincidencias con Time de Kim Ki-Duk hacen de esta historia algo realmente inolvidable.

Vale la pena para pasar una noche agradable con nuestra pareja.

Bukowski Born Into This

2011-11-30T09:54:00.001-05:00

Para aquellos que somos amantes del gran Chinaski, este será sin lugar a dudas un documental inolvidable; John Dullaghan el recopilador y hacedor de este archivo logra darnos una visión del pequeño Hank nunca antes conocida.

Nacido en el este, es una de esas cintas que lo ponen a uno frente a frente a aquello que admiramos, más que un documental parace un collage, un biopic casero que van armando amigos y conocidos y donde se van recogiendo aquellas grabaciones que uno y otro lograban hacerle al monstruo.

Desde que inicia el documental nos vemos afrentados con la imagen de un Bukowski que lee sus poemas, que toma cerveza, que maldice y llora pero que también seduce, no hay un esquema estilo omnisciente, la película nos va invadiendo con personajes que van rodeando esos archivos donde vemos deambular, emborracharse y dormir al hombre que decía que para poder escribir había que tomar mucha cerveza y follarse muchas mujeres.

También están en este documental personajes maravillosos como el gran Tom Waits ese gigante snorky que afirmaba tener a dios en un caramelo.

Una película que vale la pena coleccionar, que nos maravilla y nos muestra cosas extrañas, curiosas y maravillosas. Un documental que nace en el este, en ese este de los Estados unidos tan fielmente retratado por el poeta más Pulp que existió.

A los que ya hemos visto Factotum o Barfly, esta será una película que nos complementará o cambiará el concepto y nos dará una visión ajustada de lo que fue, quizás, realmente, el poeta del pájaro azul.

DEBACLE Y FASTO

2011-11-22T03:31:00.000-05:00

Es que a todos se nos quema el tiempo.

poco a poco aprendemos a tocar con anticipo,

a callar porque a veces duele todo lo abarcable,

o a llorar, casi todo, porque sabemos que es de verdad irrecuperable.

Es que siempre necesitamos de entregarnos,

de llegar a amar sencillo sin escondernos nada.

Sin embargo, llevamos, como siempre, nuestro afán partido a todas partes,

nos perseguimos a dentelladas como si fuéramos penantes

y sin pensarlo mucho nos decidimos, cada día,

a olvidar, porque de cierto sentimos, que lo hecho, es de verdad nuestra comedia;

la cobardía, la vendida, tardía y siniestra melodía.

Pero que ganas de sentirnos tan eróticos, tan a la altura de dios entre los besos,

y todo nos alarma, nos pone a roer hasta los huesos.

Es que a veces es necesario que vengan y nos zarandeen para despertar de veras;

necesitamos que llegue el perdón de madre aglutinado entre los labios, las absolvederas,

o apenas ese leve rumor que en las noches nos pone a ganarnos las estrellas.

Es humano luchar,

sufrir sin desechar.

Es glorioso elevarse del suelo cuando hay tanta felicidad para sentirnos buenos.

Pero todo se va desmoronando, un hombre, una mujer, eso vamos siendo.

Algunos se derrumban al revés, como si estuvieran, no miento, construyendo un sueño.

LO INFORME.

2011-11-20T18:18:00.000-05:00

Es que siempre se sienta uno a escribir, a detallar lo que bulle en alguna parte del incienso, dentro de lo que posiblemente se le ha puesto la denominación de pensamiento que es como nombrar a un fantasma, como llamar a ciegas y llega esa música pesada como una lágrima y ya me derrumba y me pone a pensar en la calle alargada y sola que se dilata hasta ser sólo un nudo, hoy no tengo sino dos y tres y quizás un montón de tiempos y números para desaparecer de verdad estando tan presente como en el instante; acaso sean recuerdos o un ovillo que me precipita, que me sacude desesperado por estar con alguien hasta reconocerme desnudo; el sol es tremendo, sin articulación en ninguna parte de lo que quisiera hacer, no obstante este universo es impuesto, me queda pensar que veré una (película) o que me atragantaré con un ácido para sentirme el alma temblando en las pupilas, diez mil años de esto y sigue escabulléndose el asombro, todavía tengo el mismo color de piel, el mismo olor a primitivo, con los años uno se va restando tretas, se va abismando sinsabores como si estuviera esta voz acostumbrada a un ritmo de desolación intermitente; pero puedo reír y entonces todo puede ser, no más que una pantomima, una fullería impuesta para acelerar el desvarío, una aparición de funámbulos hipócritas a los que les puedo diseccionar la tristeza, sacarles de su crisálida una carcajada y ponerlos a cocer en otra parrilla de enredos tan inverosímiles como si fuera cierto. Y están entonces las palabras menudas, las de siempre, a las que no puedo renunciar y para eso es que se llega hasta esos puntos y comas y tildes que acentúan que la vida se resume en un pequeño y …[CATACRESIS] léxico, que para decir a veces algo nuevo debo abrir pestañas y hojear letras hasta juntarlas raras como si fueran especies encontradas en un pantano o en la misma miseria del mugre que escondo en los rincones, y estoy vestido, casi sin afeitar y con la cabeza rapada para presenciar el momento en que comience a rajarse, ya saturada de tanta complicación, esa sombra que empuja haciendo gestos, proponiendo dudas, yo le voy metiendo el cansancio como si rellenara un muñeco y digo que puede estar bien por hoy, que ya fue suficiente de aguacero deshaciéndole las alas ; que está mejor que nunca que no haya tenido que levantar el auricular ni menos sentir ganas de arrojar comida por ese apéndice sin sentido que jamás me ha dado respuestas del otro lado sino cierto olor a rosas de difunto, cierta corazonada de lengua perpetrando atroz el silencio como un clavo entre los labios. Que lo malo fue despertar, volver como amarrado y vuelve, además, otra vez, sin embargo, este sonsonete que no me puedo quitar, pandereta de alguien que parafrasea lo mismo y lo mismo en otros gazapos alineados como puertas cerradas en el deseo, en otros lugares que son también espejo; por la ventana un arcoíris comienza a entablar su presencia como si se tratara de un monstruo y yo que sólo quiero una estrella fugaz le cierro la cortina en la cara, está zafado algo entre mis dedos, consternado de tanta violencia y sé que es la infancia la que dejó su cicatriz más estremecedora entre mis manos, no se puede pensar en otra cosa después de que se ha visto todo con los ojos de la inocencia: desnudar a una mujer y hacerle el amor después de desenterrar la tierra casi como si fuera una carroña te golpea todo el gozo, te cuelga, te desmigaja en maldiciones y la huida siempre es hacia el resentimiento. No tengo un eslabón que una a una idea con este sabor podrido, con esta gana de cerrarme como un punto aparte. Violencia puede ser cualquier ternura esperando en las esquinas y contra el reverbero de preguntas cabe bien decir dos puntos, desde que uno se pone a vivir se le desmantela todo, es como escribir así, con intuición, dejando que fluya cierta dimensión atropellando piedras, haciendo añicos los salmones, creciendo hasta desbordar el fondo de los espejos de donde uno quisiera sacar a puñetazos al que sueña. Es que la realidad es tan confusa como mirar con los ____ bien abiertos y todo se rompe hasta que ya no queda hoja, todo es cierto, se puede concluir. Pero ya no importa.

Hikikomori

2011-11-19T22:31:00.001-05:00

Argumento para un a novela apocalíptica.

El fin había llegado, se paseaba de habitación en habitación y sólo veía a unos seres obnubilados frente a un objeto que para él era del todo todavía extraño y enfermizo.

No podía comprender muy bien en que momento el mundo había logrado tanta inutilidad.

Intentó ver algo de bueno en ello, en los bultos que oprimían teclas y reían y hablaban frente a una pantalla, miró alrededor y sólo observó una naturaleza corrompida.

Había restos de comida en lo que bien podía ser una vajilla salvada de un naufragio, la ropa sucia estaba desperdigada por todas partes, un montón de cd´s y libros a medio leer como si fueran pedazos de carne apenas mordisqueados se degenereban en los rincones, botellas de gaseosa, cobijas percudidas por cuerpos sin lavar durante días enteros, restos secos de jugo derramado decorando las paredes, cajetillas de cigarrillos, colillas dejando su huella de ceniza en alfeizar de las ventanas y un olor no identificable parecían querer enrarecer más aquel ambiente crepuscular, era como si sus hijos y todos los hijos del mundo se hubiesen convertido en seres alienados, nocturnos, enfermos de una astenia incurable.

La pensión que recibía apenas le alcanzaba para pagar los gastos domésticos, a pesar de todo, se sentía privilegiado de tenerlos todavía en casa, sus pequeños, porque para él siempre serían sus niños, le acompañaban en su inevitable vejez.

Aquel pensamiento lo reconfortaba en ciertos momentos, pero luego le llegaban unas ganas de botarlos de casa, de echarlos, le daba ganas de empacarles la ropa y todo lo que pudiese meterse en una maleta de viaje y dejarlos a su suerte con un boleto de ida para siempre . Eso era lo natural. Eso había sucedido con él, pero ahora era completamente diferente, aquellos hijos no habían aprendido a trabajar, no sabían utilizar sus músculos, tenían atrofiados todos sus órganos y su única habilidad consistía en procesar información basura con velocidad asombrosa.

Bajó las escaleras y se tendió con derrota y pesadumbre sobre el sofá que estaba deshecho por esas mascotas molestas a las que tenía que limpiarle las heces, intentó maldecir a los animales y a sus hijos pero la voz se le quebró y comenzó a llorar, el llanto era un gemido. Quería morirse, quería que todo cambiara, pedía y rogaba a Dios pero nadie le escuchaba.

Después de la bonanza que comenzó en el 2012 y que se le llamó el gran Debacle no fue necesario nunca más volver a trabajar, la humanidad si había logrado evolucionar, la gran profecía maya era ahora no sólo una revelación sino un hecho.

La entelequia había llegado, los hombres ahora no morían por la guerra o la enfermedad, la gran comodidad que tanto se había esperado y por la cual se había invertido tanto esfuerzo, por la cual la ciencia y la economía habían quedado sin un arcano en sus bodegas, por fin había tocado tierra firme.

La tierra moría de comodidad. La selva hacia 7 años había logrado romper las avenidas y ahora se alcanzaba a entrever con toda su humedad y silencio entre los ventanales de los centros comerciales. El campo se podría fruteciendo hasta el hartazgo. No había a dónde escapar.

Él fue el primero en comenzar el ataque, la revolución.

A la media noche los viejos de todo el mundo comenzaron la destrucción de la perfección.

Para salvar el mundo había sido necesario matar a los inútiles hijos.

Janucá VIII

2011-11-17T22:25:00.002-05:00

La purificación del amor

§ 7. SEXTO HRÖNIR.

Clave: Serpiente de Midgard y El Mohan

Imaginemos que alguien está escribiendo una novela, que alguien como tú o yo está escribiendo esta historia y que en este preciso momento se encuentra en una encrucijada.

Sabemos de antemano que el escritor, él o nosotros, ha o hemos decidido por fin propiciar el encuentro entre Isabella y Gustav.

Para ello hemos predispuesto un escenario y una atmosfera, sin embargo, no sabemos muy bien como detallar los aspectos esenciales de la personalidad de estos dos personajes; a la hora de consolidar un diálogo, una sonrisa o una impresión definida y explicita nos salta la duda de cómo construirla de manera tal que sea ella misma un gesto imperioso que el lector no pueda dejar atrás.

Así que debemos concentrarnos en esto: Isabella acaba de salir de su casa a escondidas con la ayuda de Nicté; la negra que hemos imaginado como una gran matrona, una mujer hermosa y repleta de tradiciones carnavalescas.

A Isabella le preocupan dos cosas: por un lado sus gatos que tienen una extraña aficción de lanzarse a cierta hora como suicidas por los vértices más complejos; el borde de ciertos edificios, los ángulos infranqueables de ciertos muros, las láminas terribles de ciertas tapias o simplemente las rejas; la otra cuestión que embarga con nerviosismo a esta mujer es el encuentro; al parecer Isabella se ha enamorado y le resulta difícil tener claro como comportarse ante una situación como esta.

Ya hemos avanzado lo suficiente como para poder saltarnos el trayecto en taxi; que nos importa que durante todo el recorrido el chofer haya estado embobado viendo el rostro de Isabella por el espejo frontal y morboseándole la entrepierna, además, no queremos saber que por esa distracción casi sufren un accidente al dejar que el carro cabeceara hacia el lado del caño de la avenida. No nos importa mucho que Isabella se hubiese salido de casillas y le hubiese dicho mil cosas, que al acto se hubiese bajado del taxi y hubiese tomado otro, que este se hubiese quedado embotellado en un trancón infernal de sol crepuscular y que para rematar justo cuando pasaba por la carrera cuarta al frente del hotel de Occidente Isabella haya dudado de llegar a la cita, que hasta le dijo al taxista que se regresara, claro está esto no ocurrió porque al final la vemos entrar por la puerta de la sala, reconocer a Gustav y caminar decidida.

Pero por qué no nos habría de importar el trayecto en el taxi, acaso el escritor puede, así como así, omitir detalles. Si no hubiese sido por ese casi accidente, si no hubiese tomado el nuevo automóvil y el nuevo chofer no se hubiese metido en un trancón, quizás nunca hubiésemos sido testigos del encuentro, estos acontecimientos sirvieron para que Isabella pudiera domar sus nervios; a pesar de eso el escritor nos omite estos hechos, de hecho, si no es porque se nos ha ocurrido que toda esta escena pudo haber pasado, nunca nos hubiéramos puesto a pensar en el escritor como demiurgo arbitrario.

El texto así se vuelve un poco confuso, la verdad a un lector le importa es lo que va a pasar en el encuentro, queremos que se vean, que se enamoren y quizás hasta que se besen.

Bueno, digamos que hemos llegado hasta ese tiempo. Que la cámara de la escritura de pronto entra atravesando el gran ventanal escabulléndose de la tormenta; esta cámara se va en busca de nuestros protagonistas y logra cazarlos justo a la salida de la biblioteca, para no tener dudas, la cámara se acerca hasta lograr un primer plano de la situación, ahora estamos observando a Isabella y a Gustav en la parte última de su cita, están en una biblioteca muy común, pero para ellos es el mejor sitio que han podido tener nunca. Lo curioso es que el escritor decide poner un suspenso, para ello ha dispuesto varias narraciones del mismo acontecimiento, un juego de matrioskas de hecho, en este momento, esto que hacemos no es nada más que la elaboración de uno de esos puntos de vista.

Pero hay una nueva figura literaria en este caso, técnicamente lo que estamos presenciando es una cita vista desde mil focos, una cámara aquí otra allá, pero el escritor dice que no es así que cada cita es única e irrepetible, que esas personas: Isabella y Gustav son algo que él ha decidido denominar como objetos fantasmas, unos Hörnir, unos Ur, algo grave entonces, al disparatado escritor le ha dado por confundirnos con unos clones.

Si este es el sexto encuentro sabemos entonces que ya se han escrito cinco, cinco encuentros que al parecer son totalmente diferentes y no estoy hablando de que sea la atmosfera la que cambia, al parecer todo ha cambiado, si retrocedemos podemos darnos cuenta que en el primer caso tenemos a un par de adolescentes que deciden dialogar sobre temas demasiado raros y luego se van a caminar, que al parecer flotan porque el amor los hace flotar; en el segundo sabemos del encuentro porque Isabella, en el colegio, le cuenta a sus amigas como fue este, así nos enteramos que al parecer hubo un beso y un regalo; el tercero es más hermético, hay una confesión por parte de Gustav, de hecho llegamos tarde al encuentro, de hecho nos sentamos a la mesa donde se encuentran los enamorados cuando ya Gustav va a mitad de un dictado de instrucciones precisas que debe realizar Isabella, estas instrucciones son parte esencial de algo fantástico, de hecho nos gusta esto porque aquí ya entramos en la trama, en la esencia bárbara y bélica que deberá conllevar la novela algunos capítulos más adelante; en el cuarto encuentro hay algo más sorprendente, Gustav se ha dado cuenta de sus calidad de espejismo, se ha percatado de su atributo de Hrönir; el caso es que aquí casi no hay diálogo, aquí solo somos unos espías que sin decirle lo que ocurre a Gustav vamos presenciado como este sufre la incertidumbre, el cisma y luego el sobrecogimiento. Al parecer lo único verdadero en este encuentro es Isabella, eso nos afirma Gustav o es lo que él quiere hacernos creer en su confundida realidad, al final lo extraño, lo siniestro ocurre con asombro ante nuestros ojos, Gustav desaparece como si apenas fuera una mancha de ceniza; ya para el quinto encuentro estamos un poco impactados, ahora la confesión es por parte de Isabella, hemos llegado a tiempo y nos hemos sentado a escuchar un relato magnífico que es a la vez un íntimo testimonio de derrotismo, Isabella es una derrotista sin embargo está ahí junto a Gustav porque quiere que él sea su bote salvavidas y él parece así entenderlo, el encuentro termina con libros prestados y un centenar de dudas. Ahora hemos llegado al sexto encuentro y nos hallamos con que al escritor le ha dado por hacer un metatexto, se ha salido y se ha puesto a objetivar su escrito, se ha puesto a explicar y enumerar, a presuponer y consolidar, pero ¿con qué propósito hace todo esto o hacemos todo esto?, recordemos que bien somos nosotros quienes podíamos estar escribiendo esta historia.

Para poder entender las razones ocultas del escritor entonces nos es necesario seguirle el juego, ir al encuentro de ese encuentro.

Adelantemos un poco la cinta y llegamos ya no a la mesa donde charlan los jóvenes, sino que vamos directo a la despedida, ellos ya han charlado y se han enamorado, ya ha hecho todo lo que tenían que hacer, lo que nosotros esperábamos.

A esta altura nos asalta una duda increíble y nos sobrecoge un sentimiento de rabia, ¿acaso el escritor nos cree tan brutos, tan carentes de operaciones de interpretación lectora?, ¿acaso cree que no podemos entender su escrito?, ¿a qué va todo este cuento de tener que explicarnos lo que escribe?

Debe haber un justificación para no tener que crucificarlo cerrándole el libro en las narices, debe tener un algo sinceramente raro que quiera ofrecernos.

Sucede que cuando estamos pensando esto, Isabella y Gusatv parecen no decidirse a salir, algo los mantiene adentro, los celadores ya los miran con cierto recelo, son los últimos usuarios y están sin ningún motivo ante la puerta de salida.

Alerta. Isabella y Gustav miran hacia el cielo, nos buscan, al parecer lo que hemos logrado es meternos en su realidad, algo entonces nos hemos revelado desde este lado, por el frente de los opacos vidrios de la biblioteca vemos algo gigante moverse un poco, es el dorso de una serpiente o la leve pata gigante de un conejo que nuestra sutil mano ha levantado.

Pero esto que acabamos de presenciar nos asusta; Isabella y Gustav están mirándonos fijamente; algo nos lleva a cerrar el libro, un libro que al parecer sí existe, más que cerrar el libro lo que hacemos es dejar caer la pata del conejo, dejar de nuevo el dorso de la serpiente quieto para que se arrastre sobre el piso, el mundo al parecer vuelve a ser como antes.

Tomamos un poco de aliento, la verdad queremos seguir, ya sabemos que todo este capítulo ha sido una trampa, que hemos caído completos, hemos sido Thor y hemos logrado develar algo impresionante. Ahora que sabemos esto algo rotundamente cambia en nosotros, ese escritor, ese Mohán ha dañando nuestra ilusión proponiéndonos otra forma de leer, ahora ya no sacamos del libro el libro que queríamos sacar, ahora el escritor nos impone su libro, nos rompe la red y nos pone a nadar en su propia y fantástica atarraya mitológica, el Mohán ha ganado, Isabela y Gustav nunca salen de la biblioteca.

La gran serpiente al parecer sigue sosteniendo el mundo.

Janucá VIII

2011-11-16T15:09:00.000-05:00

La purificación del amor

§ 6. QUINTO HRÖNIR.

Clave: la frase: “No quiero ir nada mas que hasta el fondo” y los agujeros de gusano

― “Toda la noche escucho el llamamiento de la muerte, toda la noche escucho la voz de la muerte que me llama” y entonces me estremezco de miedo y despierto, es como un empellón pero no hacia abajo o hacia adelante es un empellón como si un Cachalote desde lo más abismal de la tiniebla en que me encuentro subiera tan velozmente como un torpedo y me golpeara hacia fuera, es como salir abruptamente de algo, es como ir caminando con la presencia de un vértigo y luego sentirlo, pero cuando despierto ya no hay miedo, el espanto es parte del sueño.

Cuando abro los ojos y veo que está la cortina ondeando suavemente en la ventana y mis gatos entran y salen y algo como un rumor de mar encerrado en una caracola parece provenir de afuera, entonces tu recuerdo llega a mí, pienso mucho en ti cuando despierto, imagino que estarás allá, más allá en algún lugar y que ese rumor es algo que me quieres decir como aquella vez que me hablaste en mi mente y entonces me quedo quieta esperando a que ocurra de nuevo, a que llegues a besarme el pensamiento, espero, pero nada ocurre.

Últimamente lloro cuando despierto a la medianoche, pero no es por el sueño, es por algo más profundo y hermético. A veces el tenue brillo de la luna se filtra y logra reverberar la escena de la ninfa acosada por los unicornios que padre hizo grabar para mi madre en su décimo aniversario, ese acontecimiento me inquieta, el resplandor de la luna parece darle vida al aquelarre; como quisiera a veces ser esa ninfa entregada a las salacidades de las bestias. Hay noches donde se reflejan las siete estrellas de la osa mayor en el espejo y es entonces cuando desaparee todo, vuelvo a quedar en las tinieblas, desde el fondo del cuarto tan solo brillan esas luminarias como luciérnagas que me llaman de alguna parte y es entonces cuando lo decido, no sé que pienses de esto que te voy a decir pero la realidad que noto al mi alrededor es tan fútil, tan falsa, si me vieras por la noche doblegada al silencio: “¡soy una criatura en plegaria” Gustav!, yo “no quiero ir nada mas que hasta el fondo”.

Aquella conexión fue rotunda, fue como si alguien de pronto se hubiese decidió a quebrar la realidad, ese escopetazo fue directo a Gustav “volándole la tapa de los sesos”. Confundido por tanta demostración de milagros que Isabella misma ignoraba, no sabia qué hacer, no era capaz de mirarla aunque la miraba, sus ojos estaban precipitados en un agujero de gusano que no le permitía atender al mundo.

Lo siniestro acababa de revelarse con todo su plumaje tornasolado, el dios ocelote de los mil ojos exhibía su cola de pavo real, los dos muchachos acorralados en la nulidad de una biblioteca silenciosa repleta de gentes extravagantes y mudas parecía arrinconarlos. Gustav tomó la mano de Isabella, «espérame un momento», le dijo, no demoró mucho, al parecer tenía que hacer una búsqueda en los computadores, Gustav estaba aturdido, cuando regresó le dijo a Isabella que le tenía una sorpresa, fue muy tierno; acariciándole el cabello cenagoso comenzó a alentarla diciéndole que su confesión era maravillosa y que tenía mucho que ver con todo lo que estaba pasando, que había cosas, en lo que le pasaba ella por las noches, que tenían un significado concreto y que la única manera de desentrañar esos símbolos era leyendo ciertos libros que él había mandado traer, que esos libros le eran necesarios a ella para configurar los aspectos poéticos de su tragedia.

― Mi psicólogo el señor Ostrov, dice lo mismo, siente que estoy haciendo cierta transferencia poética a mi vida, dice que sospecha que me he inventado una personalidad poética para evadirme de la realidad y que debo no desaparecerla sino incrustarla en mi vida, que debo ponerme a escribir

― Ostrov está loco, nada más lejano, el quiere zambullirte en un proyecto personal, quiere convertirte en algo que él no logró ser, yo no te pido eso, sólo te pido que leas estos libros con el propósito de que puedas descubrir porque hay ciertas relaciones entre lo que sientes y lo que debes hacer, recuerda que debes entrenarte para ser sacerdotisa, que el enemigo utiliza muchas formas y que quizás ya debe estar haciéndolo, debes reconocer en los detalles cualquier alteración, yo te voy a ayudar en lo que pueda, pero recuerda que yo sólo soy una pieza más en este ajedrez que estamos luchando por el universo.

Gustav se equivocaba, él no era ninguna pieza, ningún peón, la salvación no era para el universo, todo trataba del amor, de ese amor que sentía y que ahora no era todavía capaz de comprender.

La lluvia amainaba, Isabella salió con el libro de Blímele; “Rabia contra la niebla”, el libro de Hérodiade; “Aguafuertes” y con el opúsculo de Isidoro; “El Gran Objeto exterior”.

Si la hipótesis de Gustav era correcta el espejo de Isabella era un agujero de gusano, lo importante en esta teoría era la razón de ser de ese gusano, si Isabella leía los libros entonces podrían entre ambos dilucidar el misterio.

― Esto me ayudará ―, dijo antes de despedirse en la esquina del museo Botero debajo del reloj.

― Estoy completamente seguro, si los lees bien hallarás respuestas a cosas que yo no sé y con las que sé podremos entonces asegurarnos totalmente y procazmente de todo lo que está sucediendo en tus noches ―. Le replicó mientras le ajustaba el prendedor de la rama dorada en el cabello y la besaba. Antes de que sus labios se apartaran Isabella apretó entre las manos de Gustav el clip en forma de corazón que había llevado como broche.

― Conserva mi corazón.

Gustav pasó toda la noche acariciando el minúsculo pedazo de alambre como si fura una piedra preciosa. Cuando su madre lo despertó se hallaba flotando, su madre gritó.

― ¡Hijo tu padre regresó! Levántate, hay demasiado que recuperar.

PEQUEÑOS CONSEJOS PARA SALIR A LA CALLE.

2011-11-15T12:07:00.003-05:00

Y siempre está ese lugar incómodo donde te acosan

esperando tus palabras menudas,

Intelectuales, inútiles.

Que con qué frase harás brillar el cielo idiota de los que no han pensando.

Que hable!

porque se espera de vos la frase perfecta como un cañonazo,

el remedo de una sombra profesando eructos celestiales,

la escasa mueca de alguien que vomita por la boca cosas demasiado rumiadas

como para ser digeribles con gusto.

Pero, siendo sinceros, vos lo sabés,
lo único que quieren es ajustar cuentas contigo,

la cuestión está en ponerte en situación, en dejarte en ridículo.

Se trata todo de prepararte como vaca en el callejón del matadero.

Es un castigo todo esto…

y estás como payaso triste de feria

esperando que lleguen a tirarle los tomates podridos,

las miradas de menosprecio

o el mismo desplante plural y rotundo

que a veces golpea mas duro que una cachetada.

Pero vos también te has entrenado para esto,

sabes que en la resaca está el truco para salir ileso,

que a la altura en que te empujen como ángel borracho de ancianato

tendrás que ponerles a todos el tate quieto;

el escupitazo justo en la chispa de parodia que comienza a crecer entre sus ojos.

Es un momento irrenunciable, caníbal,

un momento que te rasga la piel hasta mostrar la calavera,

un momento de fasto, de monumental grosería,

un momento feliz que no se olvida.

Quizás te quedes más sólo,

quizás comiencen a pensar que eres sólo un holgazán,

un trashumante loco que el azar le confió ciertas ascuas para encender misterios.

Quizás.
Esto es lo más seguro...

el aborrecimiento será el único sentimiento sincero y mutuo

que de verdad todos cargarán en los recuerdos.

Al final se burlarán de ti a distancia

«¡Ahí va el gran…!» y completarán la frase con su hipo

o con la única neurona que apenas aprendió a decir «pendejo».

Escucharás una carcajada

y pensarás como ellos, que lo mejor es olvidar,

porque siempre es bueno olvidar a los perdedores.

Así será todo,

no tendrás que madrearlos, no tendrás que hacerte el rudo,

ni menos disponer de tu cerebro para producir abortos.

Seguirás siendo vos,

con tu voz ilesa y afilada como un secreto,

con tus ojos escrutadores como si fueran las claraboyas de un dios maldito,

con ese don de reconocer miserias, derrotas, cuchillos hundidos en el miedo.

Te irás más feliz que nunca,

más hombre y satisfecho.

Mañana habrás escrito otra historia,

otra radiografía puesta como puñetazo en lo que ellos esperaban...

y habrás ganado.

Siempre se trata de hacer esto:

de desnudarlos hasta hacerlos estremecer como mujercitas estrechas,

como cabezas parlantes que solo sirven para reír o suponer

Dejándoles expuesta su carencia,

Su impotencia de no tener ni medio céntimo de genio en los bolsillos.

Ellos después te admirarán,

porque a todos les gusta que les hablen de frente mientras les sacan las tripas,
porque así es la cuestión cuando quieren estar en un poema,
porque así es lo que te toca.

Tu sólo concéntrate en no olvidar.

No dudes en mostrar lo que llevas de verdad en la piel:

tu gana de matarte,

de no sentir el menor remordimiento por bombardear el cielo.